Os deje pendiente de mis andaduras hace ya cosa de un mes. Como le dije a una de mis fieles seguidoras, hasta que no barrunto y digiero lo que vivi en aquella semana de pasion no lo pongo negro sobre blanco. Hoy, que es visperas de las elecciones vascas que espero que traigan el equilibrio a la fuerza, me decido a hablar de mis andanzas por esas tierras perdidas de Dios. Perdidas por que muy pocos las conocen, no nos atravemos a encontrarnos paseando por las calles de sus hermosisimas ciudades y vernos metidos en medio de un acto violento. No nos atrevemos a que vean nuestros vehiculos con matriculas foraneas y que algun desalmado pueda hacer una barrabasada por el mero hecho de no compartir RH+. No nos atrevemos a pasar junto a los amigos de los del tiro en la nuca y parar a preguntarles si creen que deberiamos sentarnos, tomar unas cervezas y unos pinchos para pasar a hablar de cosas que realmente nos interesa.

Paso a detallaros.

Hondarribia, 11 de Agosto

Deje atrás Santander sin ninguna pena. Vaya sitio feo, aunque creo que me estoy repitiendo. Y lo siento mucho por que el cantabro presidente me parece un tio feten y que defiende los intereses de sus conciudadanos con honestidad y profesionalidad. Pero que se le va a hacer. Igual si me invita un dia a anchoitas y a un paseo como hizo con AndreuBuenafuete y su RatPak, pues igual incluso cambio de opinion, pero …

He llegado a Bilbao despues de seguir la carretera de la costa. Resulta muy aburrida porque el trafico es muy lento con tanto camion y tanto pueblecito abrazado al mar. Bilbao me ha sorprendido muy mucho. Recordaba mi anterior y primera visita a esta ciudad, despues de pasar unos dias en la lluviosa Asturias no aguantamos mas y cogimos el coche direccion a Tarragona a jartarnos de mejillones al vapor en el delta del ebro. Hicimos el viaje en una sola jornada, y cuando pasamos por Bilbao lo hice con miedo. Tuve que preguntar a algun viandante comos se salia de la ciudad y tal vez aquel señor enjuto no tenia su mejor dia, pero me maltrato verbalmente. Ademas, el dia estaba gris y todo pareceia muy triste. Hoy, sin embargo, la ciudad esta radiante, bien señalizada y con amplias avenidas. Todo muy limpio y organizado, nada que ver con mi recuerdo de los noventa. Llegar hasta aquí y no parar en los alrededores del Gugenhein, o como se escriba, seria un pecado. Mi objetivo es llegar hasta la Fuenterrabia de toda la vida, que ahora se llama Hondarribia por esto de poner los nombres en el dialecto local. Son las cinco de la tarde y creo que voy bien de tiempo. Localizo gracias al GPS rapidamente el monumental museo y consigo hacerme una fotos que me hacen unas señoras muy pijas con mi oronda figura alegrando la fachada del edificio. Debo decir que mi aspecto motero no es como para que me inviten a un coctel real, y las señoras incialmente se han mostrado un poco desconfiadas a la hora de hacerme las fotos, desconfianza que a desaparecido rapidamente cuando he tirado del gracejo extremeño para enseñarles a utilizar mi nikon.

Al salir de Bilbao he visto unas señales que indicaban el camino para Gernika y me he desviado un poquito para conocer la historica ciudad. En unos 20 minutos estaba entrando en la villa, espectante por el hecho de poder estar cerca de su famoso arbol. Aquí el gps ha hecho de las suyas y me ha tenido un ratito dando vueltas por el casco antiguo. Tres veces tres he pasado por la sede de los batasunos, o como quiera que se llamen ahora gracias al juez Garzon. He sentido temor cuando he podido comprobar que los jovenes con pinta de punkies que estaban sentandos en el velador de la sede social tomando unas cervezas se percatasen que en 5 minutos era la tercera vez que pasaba. Juro que me hubiese gustado bajarme de la moto y charlar un rato con ellos. No sere yo quien haga apologia del terrorismo desde estas lineas, nada mas lejos de mi realidad, pero siento verdadero interes por conocer de primera mano los motivos que ellos tienen para justificar la existencia de ETA despues de 30 años de democracia. Como era previsible, ni me he atrevido a mirarlos, y menos cuando estaban parapetados detras de una gran pancarta que reivindicaba el clasico lema de los presos y euskadi. Cuando uno es joven se cree que puede cambiar el mundo. Va a manifestaciones, reivindica las causas mas peregrinas y se mueve en una realidad paralela donde lo que importa es criticar y machacar al poder establecido. Yo tambien fui joven, y rojo para mas inri, con lo cual conozco de muy buena mano lo divertido que puede resultar el estar en el filo de la navaja. Ahora sigo siendo rojo, igual mas que antes, pero cambie mi Derbi Variant del mundial del 82 por la Bmw que llevo entre mis piernas, y ya no pretendo cambiar el mundo, o al menos, no pretendo cambiarlo todo de golpe. En fin, que depues de un par de vueltas mas he llegado a la sede del Arbol de Guernika. Ja!, me rio yo de las campañas de marketin institucional. Del famoso arbol solo queda un trocio seco y muerto al que lo han rodeado con un palacete de columnas. Hace años plantaron otro arbol y este si esta sanote y hermoso. Vamos, que lo del arbol centenario o milenario no es mas que un timo para mantener las costrumbres y viejas tradiciones. Todo esto me lo ha contado entre lineas uno de los ertxainas que estan al cuidado del monumento, un señor muy agradable y eficaz que me ha causado muy buena impresion.

Dejo atrás Guernika y como era de esperar no puedo evitar pensar en el criminal acto de guerra contra la poblacion civil que llevo acabo la condor alemana. Si en este pais, en España digo, hubiese existido diginidad durante el siglo XX, muchos de los responsables de aquella salvajada hubiesen tenido que dormir indefinidamente a la sombra y construyendo un mausoleo con sus propias manitas a todas las victimas del fatidico golpe de estado del 36. Pero como se suele decir, agua pasada no mueve molino.

De Guernika me he dirigido hacia la costa. Vaya vaya lo que me tenia preparado el camino. Carreteras escondidas entre bosques, cuestas con desniveles imposibles, caserios magicos, y al final, siempre, el mar y sus multiples acantilados. Nunca vi nada tan hermoso durante tantos kilometros. Solo por este trozito de viaje que dista entre el Cabo de Ogoño y la Playa de la Concha de SanSebastian merece la pena todo el esfuerzo realizado. Las mas hermosas playas, cuidadas con absoluto esmero, donde las olas bravas del Atlantico penetran casi libidinosamente en las blancas arenas, se mezclan con pueblos cuidados y bosques bordeados por acantilados infinitos. Y como recordatorio constante del problema vasco, cientos, miles de banderitas reivindicativas de los actos de los gundaris pueblan balcones y fachadas. Estas cosas no salen en television. La impresion que me llevo es que el problema del terrorismo no es solo cosa de unos descerebrados con pistolas y bombas. Igual esos mercenarios solo son la punta violenta del iceberg, y por debajo existe un sentimiento independentista centenario. En ningun momento me he sentido en España, y eso es lo realmente preocupante, esta sociedad vasca de hoy en dia no comparte ni las costumbres, ni las infraestructuras, ni siquiera el idioma con el resto de los españoles. No creo que haya vuelta atrás, ellos solo se sienten vascos, y tres buenos cojones les importa lo que se diga o haga en Madrid, dentro de su territorio mandan ellos, y como luego os relatare, el problema vasco no es el terrorismo, el verdero problema es la fractura definitiva entre las clases acomodadas y las clases proletarias. Solo es un problema economico, y el terrorismo de ETA no es mas que una cortina de humo utilizado por el nacionalismo y la oligarquia para presionar militarmente al poder central hispano. Ya, ya se que esto se aleja del tema del viaje, solo pretendo trasladarte mis sensaciones durante el trayecto, y esta claro que en este PaisVasco el tema politico impregna absolutamente todo. Y ya que me he lanzado, ahora voy a reivindicar la solidaridad que debe de tener el pueblo vasco con el andaluz, el extremeño, el castellano y todos aquellos que con su esfuerzo ha conseguido que llegase el dinero necesario para construir estas formidables carreteras e infraestructuras. Si yo viviese en una territorio que tuviese todo lo que se puede ver aquí, nos va a joder, claro que estaria loco por independizarme. Esto es como si unos padres ayudan a uno de sus hijos y le regalan un piso en el madrileño barrio de Salamanta y al otro de sus churumbeles le alquilan un pisito en medio del pozo del tio Raimundo, que en paz descanse. ¿Se acordaria el pijo de su hermano? Pues no, claro que no, es la condicion humana…

Por fin llego a Donosti. Parece una ciudad salida de un pelicula con los exteriores rodados en centroeuropa. Edificios preciosos salpican sus calles y avenidas. Si yo viviese aquí tambien me gustaria que la gente viese como tengo decorada mi casa, por eso es costumbre mostar impudicamente los interiores de las casas sin poner cortinas delante de las grandes cristaleras. La playa de la Concha es grande y amplia, aunque me entero de que las ultimas tormentas se han llevado gran parte de la arena. Hay mucha gente paseando por los alrededores. Llama poderosamente la atencion los palacetes enraizados en los montes que contornean la playa. Que sitio mas hermoso para vivir viendo salir el Sol dia si y dia tambien. Se me hace tarde y decido dejar SanSebastian con el agrio regusto del que sabe que deberia pasar mas tiempo en un lugar.

Cojo una de las autovias que rodean la capital guipuzcoana y me dirijo hacia Fuenterrabia. Se que hay un camping cerca del faro con muy buenas vistas, asi que le indico al gps que me lleve hasta mi lugar de descanso. Ya esta anocheciendo y me entran las prisas. En algun momento me despisto de carretera y me veo buscando el otro camping, el Jaizkibel. Despues de subir el famoso monte, curvas, curvas, curvas, mas curvas, compuebo que el cabron del gps esta equivocado, y que alli arriba no hay nada, absolutamente nada. Como no hay bien que por mal no venga, puedo deleitarme con unas vista absolutamente espectaculares del Golfo de Vizcaya. Hay un par de gigantescos barcos mercantes resguardados en la bahia, pero desde aquí arriba su tamaño se ve ridiculo ante la magnanimidad del oceano. Al bajar el monte, ya totalmente anochecido y con cierto nerviosismo, descubro que el campiz Jaizkibel esta justo en la entrada de la carretera donde comienza el monte. Al bajarme de la moto las fuerzas me flaquean y me doy cuenta de que me acabo de meter otra paliza motera de ordago. En la recepcion del camping una amable señora me informa de que no tiene plazas, pero que va a ver si hay algun hueco por algun sitio. Le cuento lo del gps y me dice que les pasa mucho, que estan cansados de contactar con la empresa de los mapas y que no obtienen respuesta. Lo peor son los coches con caravana, que se las ven y desean para subir arriba del monte para luego tener que bajar absurdamente, me cuenta. La acompaño y preocupado compuebo que todo esta completo. Al final encontramos un hueco debajo de un tendedero junto a unas tiendas de unos italianos. Coloco la quechua y me relajo un poco. Ha sido un dia duro. Noto como un denso sudor llena mi frente, creo que el cuerpo se esta rebelando. Decido bajar al bar del camping y tomar algun bocadillo. No he comido en todo el dia y el hambre aprieta y ahoga. Dos chicas cubanas de muy buen ver regentan el garito. Pido una cerveza y unos minutos despues un pincho de tortilla. Me dicen que no, que la cocina ya esta cerrada. Mi ira crece a marchas forzadas y estoy muy tentando de pedir la hoja de reclamaciones, mas aun cuando compuebo que unos chicos que han llegado despues que yo estan pidiendo para cenar. Por si fuera poco, se ponen a discutir entre ellas por que un señor catalan acaba de echar una moneda en un cochecito de niño y la maquina se ha tragado el euro sin darle el viajecito pactado. Una de las morenas, la que mas mala leche estila, llega a decir que “tenia que ser catalan”, como si el señor fuese el culpable de que la maquina estuviese estropeada. Me cago en Fidel y en su mania de dejar salir de la isla a este tipo de gentuza. Tomo nota.

No me apetece volver a por la moto y decido salir del camping para buscar otro lugar donde picar algo. Son las diez de la noche y seguro que encuentro un bar o restaurante. Despues de 25 minutos andando consigo llegar al puerto deportivo donde lo unico que hay abierto es un restaurante italiano. Pido una pizza aderezada con una cerveza. Junto a mi, un niño gilipoyas se dedica a tirar una pelotita al aire que acaba cayendo sobre la mesa de mis vecinos. Debe de repetirse la escena dos veces para que la madre de la repugnante criatura se levante muy molesta para suplicarle a su muy mal educado vastago que pida perdon a los molestos comensales. Ella, elegantisima, como salida de un desfile de Armani. Y es entonces cuando me doy cuenta de las diferencias abismales que existen entre esa señora y los chicos abertchales que vi en Gernika. Llego a la conclusion que comentaba antes, el problema armado solo es la cortina de humo para que no se tenga que afrontar realmente la fractura social irreparable existente. Es una lucha de clases como no he visto en ningun sitio, la burguesia contra el proletariado, la oligarquia contra los revolucionarios. Esa lucha que durante el XX provoco guerras y revoluciones- Este es el verdadero problema, bajo mi humilde entender, del pueblo vasco del siglo XXI.

Cuando acabo de cenar, 12 €uros, que no es mucho ni poco, vuelvo a hacer el camino que me lleva al camping. Otros 20 minutos donde mis muslitos de pollo escocidos no dejan de recordarme que tenia que haber cogido la moto.

Al pasar junto al grupito de chicos italianos que aun esta cenando en el lupanar de las cubanas me apiado de ellos pensando en la brutal clavada economica que les van a meter las salerosas caribeñas. Curioso, yo he tenido que andar un par de kilometros para encontrar un italiano donde poder comer algo, y ellos se han metido varios miles de kilometros para ponerse puas de comida pseudoiberica cocinadas seguramente con el mayor desde por las hijas de Fidel. Esto debe de ser cosa de la globalizacion.

Antes de cerrar el dia, echo una meadita en el limpio water del camping y me apunto para mañana hacer artes mayores antes de salir. Me meto en la tienda, y el zumbido machacon del “te has pasado, vaya paliza” es lo ultimo que recuerdo.

Santander, 11 de Agosto

Hace frío. Rondan las 8′30 de la mañana. He pasado una noche difícil, con constante frío en los pierreletes. Dormir he dormido ligeramente, con miedo a caerme del camastro y sin poder coger la posición buena. Esto promete ser mas difícil de lo que parecía. Y otra vez esa maldita musiquilla rondan-dome la neurona: “Ay Manolete, ay manolete, si no sabes torear pa que te metes”. Pero aquí estoy, hecho un torito dolorido esperando para poderme dar otra paliza de 500 o 600 km sobre la moto.

Los campings por la mañana temprano son un territorio curioso. Ves a gente en lento peregrinar dirigirse a los aseos, todos muy dignos, cuando sabemos que van a sentar sus blancos culetes en las redondas formas del sueño del señor Roca. Luego están los vasos de tragos largos amontonados en una mesa, esos vasos que alargaron la velada del grupo de amigos ruidosos hasta que al final desaparecieron tragados por sus tiendas cerca de las tres de la madrugada. Y en este camping en concreto se puede disfrutar de una medio amanecer precioso, con la luz limpia tiñendo la bruma que envuelve a Riaño en el fondo de la ondanada. ¿Dije que este es un lugar precioso? Me quede corto.

El cerdito vietnamita sigue olisqueando cada rincón de su privado jardín. La gente lo mira con expresión curiosa y cómplice. Parece un dibujo animado sacado de una tira cómica de los años 60 cuando Walt Disney nos hacia disfrutar con la perfecta conexión de la musica clásica y el curioso andar de sus criaturas paseando por el bosque.

Pago al simpático director del camping y me acomodo en el mullido asiento de mi R1200R. “Vámonos, preciosa, nos esperan nuevas aventuras”.

Los primeros kilómetros circundan la cola del pantano. Camionetas de reparto y vehículos de turistas madrugadores son las únicas compañías esporádicas. Vuelvo a pensar lo duro que debe de ser este paisaje en los meses mas crueles del invierno. De pronto comienza a cambiar el paisaje y sin darme cuenta llego al puerto del Pontón, ahora si que empieza lo bueno. Durante unos apasionantes kilómetros sigo la tortuosa senda del río Sella encajonado entre las altísimas paredes del desfiladero de los Beyos, una de las zonas mas impresionantes por las que he pasado en mi vida. Carretera estrechisima que no deja lugar a las distracciones y cambios constantes de marchas, segundas y terceras, no mas. Acabo de entrar en el parque nacional de los Picos de Europa y aquí todo es sagrado. Sobre un gran puente se aposta un hotel de montaña coronado por la omnipresente bandera asturiana. Me decido a parar a desayunar y recuperarme de la impresión que me ha producido lo que acabo de disfrutar. Me resulta extraño el trato que me da la camarera, seca y cortante, casi molesta por tenerme que atender. Y mas extrañado acabo cuando por dos rebanadas de panbimbo y un café me cobra 3′40 €uros. Que lejos esta mi Chicago donde por 1′60 me trinco de cuando en cuando un gran descafeinado aderezado con un mollete generoso de paté. En fin, que no voy a dejar que unos estafadores que amarguen el día, pero tomo nota para ponerlo en el diario de abordo. Al montarme en la moto percibo que algo me falta. El pañuelo motero que me regalo Victoria SanBlas ha desaparecido de mi cuello. Se me ha debido caer dentro del bar. Nadie lo ha visto. Cuando voy a darlo por perdido y después de maldecir al grupo de excursionistas que han estado a mi lado desayunando y que sospecho que lo han trincado, observo una sobra oscura sobre el pretil del puente. Soy un mal pensado, y un desastre olvidadizo. Me vuelvo a colocar todito en su sitio y emprendo la marcha hasta Cangas de Onis.

Al llegar a Cangas cojo dirección a Cabrales. Debo de poner gasolina lo antes posible, nunca se sabe. Esta zona tiene la carretera mas generosa y los paisajes son mucho mas abiertos, aunque igual de bellos que los ya recorridos. La velocidad es considerablemente mayor y el trafico turístico se ha incrementado notablemente. Pronto estoy en Las Arenas y la curiosidad me hace tomar el desvío señalizado que lleva al Naranco de Bulnes. Después de unos 10 kilómetros llego al final del camino. Unos guardias del parque natural cortan la carretera y no nos dejan seguir sobre ruedas. Yo aun no estoy por la labor de darle gusto a los pies. Me doy la vuelta y empiezo a rezar como lo hace un agnóstico para que la gasolina me permita llegar a la próxima estación de servicio. Nunca aprenderé, es cierto aquello de que el hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra. Si yo supiera lo que me espera …

Después de repostar milagrosamente, consigo llegar hasta Panes donde el paisaje empieza a cambiar. El cuerpo me pide mar y me encamino hacia San Vicente de la Barquera, famoso pueblo donde se forman unos atascos impresionantes en los días álgidos del Agosto y donde empezó a cantar ese fenómeno innecesario llamado DavidBustamente. Apostado en un recodo de la antigua carretera hago un pis y contemplo las olas en la lejanía romper contra la arena de la playa. El mar se adentra en la tierra y los barcos pesqueros duermen el sueño del olvido pudriéndose en las margenes de la ría. Aprovecho para llamar telefónicamente a las Isabeles y les cuento que estoy enfrente del gran azul. Ellas se estan beneficiandose un plato de coquinas en la playa de Huelva. Norte y Sur.

Me adentro unos kilómetros mas y consigo llegar a la carretera que bordea la costa. No me gusta esta zona. Las dos playas que visito están masificadas, llenas de coches y me resulta muy complicado encontrar un cachito de arena donde poder dejar la moto. Malditos catetos de playa!

En Santillana del Mar veo unos carteles que indican como llegar hasta su famoso Zoológico. He escuchado miles de veces a su director y almamater hablar hasta el mas profundo de los aburrimientos de los miles de animalitos que tienen alojados. Me parece un tipo simpático que nos da la tabarra parapetado tras su micrófono de Radio5 todonoticias. Me gustaría encontramelo y decirle que creo que debería cambiar su discurso monótono por el bien de la humanidad.

Como ya he reseñado esta zona no me ha gustado, y la gota que ha colmado el vaso ha sido Santander, ciudad donde el GPS se ha perdido con una pericia solo propia del que escribe estas letras. Después de una hora de dar vueltas, y vueltas, y vueltas, por fin he conseguido llegar a un McDonals y dar buena cuenta de un suculento menú compuesto por una súper hamburguesa con sus patatitas y un tercio de cerveza. Creo que no debo de tener muy buen aspecto, unas chicas pijolonas no han dejado de mirarme y reírse descaradamente mientras que yo me llenaba los mofletes de pan con carne. Lo mejor de todo es que las muy cenutrias se pensaban que no les quitaba ojo a ellas, cuando la realidad era muy diferente, al estar estas mozas seniles en medio de la trayectoria que me separa de mi querida negrita de 109 caballos. He dejado la tienda y demás bártulos atados sobre el asiento del acompañante, debo de acostumbrarme a confiar en la buena fe de la gente. Ni que decir tiene que estoy deseando acabarme la fastfod para volver a cabalgar.

Aun me queda toda la tarde por delante, y unos cientos de kilómetros para llegar a Fuenterrabia.

Riaño, 10 de Agosto de 2008

Cansado, muy cansado.

Gredos en Agosto

Despues de 800 kilometros encima de la moto estoy realmente cansado. Me duele todo, las almoadillas de ambas manos, la parte interior de los codos, el culo, las cervicales. Esto ha sido complicado, la falta de costumbre me ha obligado a realizar los utimos 200 kilometros con la unica idea de llegar a mi destino. Un grave y peligroso error, en una moto cuando estas cansado ya es demasiado tarde, deberias haber parado decenas de kilometros antes. La obsesion por llegar al destino hace que a veces se cometan imprudencias que pueden resultar letales.

Las montañas que rodean el nuevo Riaño

Que vista!, impresionante, seguramente uno de los pantanos mas hermosos del mundo. Este año se puede ver el lugar donde estaba el antiguo Riaño, frente al monticulo donde construyeron el nuevo pueblo. Incluso hubo algunos edificios que los trasladaron piedra a piedra. Una canallada necesaria para construir el nuevo pantano. El nuevo Riaño esta rodeado como una peninsula por las tranquilas aguas. Es realmente bonito, muy moderno y funcional, como salido de un documental de la 2 de algun pequeño pueblo centroeuropeo. Esto debe de ser un infierno blanco en invierno, cuando las nieves inunden los negros tejados de pizarra, las calles adoquinadas, las desiertas plazas donde ahora juegan algunos chavales a futbol.

El camping domina desde un cerro cercano el skyline de las montañas amenazantes que rodean Riaño. Unas 30 tiendas de campaña en pleno mes de Agosto no es un modelo de boyante negocio, pero se agradece. Los aseos limpios, muy limpios, la cafeteria ordenada, la recepcion casi desierta. Y el bicho marrano paseando a modo de perrito y olisqueando cada trozito de cesped quemado por las heladas. Es como un cerdo pero a escala, muy bajito, rechoncho, simpatico. Igual es por que ya me han dicho que es un guarro vietnamita y estoy influenciado a verlo con otros ojos, pero lo cierto es que me recuerda a algun lider opositor a la invasion americana de los sesenta. Cuatro años tiene, dice el dueño del camping con orgullo. Creo que lo debe de querer como quiere mi suegra a su lucas o el zampabollos al yako. Que cosas, que se mueran de hambre los homeless de la esquina y que la gente se vuelva loca por sus mascotas. Mierda de genero humano.

Cae la noche sobre Riaño

Despues de la primera defecacion o cagada la cabeza se queda mas tranquila. Esta era una de las cosas que mas me preocupaba, el miedo escenico a la taza extraña, ese absurda sensacion de que solo puedes darle rienda suerta al cuerpo en tu propio inodoro. Bueno, para ser sincero, el cuerpo tambien se queda mas tranquilo. Despues, con energias renovadas, he puesto la tienda con mas voluntad que acierto y montado la camacolchoneta sobre sus 3 patas articuladas. La ostia puede ser de cuidado cuando me caiga esta noche al dar la vuelta. Ya veremos si tengo frio, aunque con los dolores que tengo no creo que me de mucha cuenta. Ea, que ya estoy aburrido de hacer fotos, que me voy al pueblo a buscar un cajero y a tomar unas cañitas.

La "Machina"

He aparcado al lado del ayuntamiento con mas miedo que verguenza a que me roben lo que llevo en las maletas, lease camara de fotos. Tendre que acostrumbrarme a confiar en la divina providencia y que no haya ningun mal nacido que vea los maletones como un huevo kinder sorpresa donde encontrar su regalito oculto. Que estresss!

Despues de tomar una cerveza en el bar/hotel mas grande del pueblo e informarme que alli no ponen bocadillos, que para eso estan los bares de la plaza, me decido a dar un paseito por las calles de los alrededores. No hay nada de eso que los de la ciudad denominamos divertimentos. Eso si, cajeros y oficinas de bancos unos cuantos, para los turistas supongo. Compuebo que el 4B mas cercano esta a 27 km, justo en el anterior pueblo por el que pase antes de llegar a Riaño. “Mal empezamos”, me digo con vision apocaliptica. No se puede salir a la aventura sin una planificacion mas o menos detallada en cuestiones como alojamientos o perras en el bolsillo. “La aventura es la aventura” me repito.

Mañana sera otro dia

Vaya diita, salida de Badajoz, autopista hasta Navalmoral, desvio hacia Gredos, primera toma de contacto con las montañas, bocadillo en un bar de un pequeño pueblo cercano a Avila, y despues cientos de kilometros hasta llegar a tierras palentias, donde las interminables rectas hacen el viaje aburridismo. Y aqui estoy, con mas frio que un pollo y un poco perdido, pero contento. Frio en Agosto, que cosas, cuando eramos chicos esto no pasaba, calor en verano y frio en invierno, igual es esto a lo que se refieren con lo del cambio climatico, ese cambio que el del bigotino del PP sigue sin quererse enterar.

Creo que por hoy ya esta bien de tantas sensaciones y nuevas experiencias, me voy a la tienda, mañana el dia promete. Que las fotos hablen.

¿Cual es la diferencia entre el miedo y el respeto?

Mañana salgo de viaje. R1200R. Para algunos de vosotros R1200R no significara nada, para otros, un ramalazo de sana envidia os correrá por vuestro espinazo. Para todos aquellos que nunca habéis llevado una moto-moto esto que os voy a empezar a contar solo sera otra historia mas perdida en medio de un blog hortera. Para los que habéis disfrutado del viento rompiendo sobre vuestra cara a mas de 120 km/h, la curiosidad os ira invadiendo poco a poco.

Empecemos.

Badajoz, Sábado 9 de Agosto de 2008

He preparado un equipaje escueto, lo imprescindible para poder moverme libremente durante una semana. He comprado una tienda quechua, una colchoneta de 12 euros, un par de pulpos y poca cosa mas. El GPS lo tengo desde hace unas semanas, con un par de bridas lo he mecanizado sobre la quilla del manillar,  alimentandolo con el cargador del mechero que esta debajo del asiento de la BMW. En una de las maletas laterales he metido el pantalón de agua del traje garibaldi junto con un saco de dormir. En la otra , la mochila con la ropa, la botellita de aceite para recebar el bicilíndrico en el caso de que queme mas aceite de lo esperado, y sobre todo, la bolsa con la cámara de fotos. Yo sin mi cámara de fotos no soy nadie, ni con ella tampoco, pero eso es otra historia.

El respeto es sinónimo de prudencia. 108 caballos entre mis piernas junto con toda la tecnología alemana mas avanzada en sistemas de seguridad montada sobre 2 ruedas se convierten en una maquina diabólica y angelical con aspecto maravilloso. La idea de que no me puedo matar sobre la moto me recorre una y otra vez la cabeza. El miedo es la pequeña duda que siempre acompaña a un motero. Nunca se sabe cuando un imprevisto hace que una situación sin peligro se convierta en una circunstancia mortal. Miedo y respeto se dan la mano. Estoy vivo, y lo voy a seguir estando. Voy a poner todo mi interés en volver tal y como me voy. Prometido.

Me voy a dormir. Antes, una mirada mas a la moto, aparcada en el garaje junto a la Ducati Forza 350 del año 79. Una ligera sonrisa se me escapa. Pasado y presente. Nada que ver una con otra, exceptuando que las dos tienen un par de ruedas. O un par de guevos. Dos maquinas con fuerte personalidad. Lo dicho, con un par. Como han cambiado las cosas! Quien te a visto y quien te ve. Entre una y otra 18 años de experiencias, sufrimientos, vivencias y alegrías. ¿Donde esta el chaval enjuto que a duras penas podía poner sobre el caballete a la italiana? Creo que salio de viaje y aun no ha vuelto. Para un muchacho de las Quinientas una BMW era como para Fernando Alonso pilotar un Ferrari, un sueño que sabes que es imposible pero que siempre intuyes que llegara. ¿Mereció la pena el viaje? Que se lo hubiesen preguntado a JJ Casares, un antiguo alumno que tuve cuando compre la Ducati, y que pronto hará un año que murió cuando se bajo de su moto al llegar al circuito de Cheste. No lo mato la moto, se lo llevo por delante el corazón que le reventó bajo aquel elegante bigotito que llevaba con vergüenza torera. ¿Mereció la pena tanto trabajo en la gasolinera para morirse con cuarenta y muy pocos años? Pues no lo se, son esas preguntas que nadie sabe ni puede responder. Gracias a el, o mejor dicho, al cartel del primer memorial motero JJ Casares que vi en una cristalera de Valencia de Alcántara, ahora estoy mirando mi nueva moto. Hacia mas de cinco años que no tenia moto. Circunstancias vitales me obligaron a desprenderme de mi anterior montura, una honda 600.  Pero cuando te enteras que un antiguo conocido se ha muerto tan pronto te das cuenta de que hay que disfrutar de la vida, que no somos eternos, nadie es eterno. Pues eso, que aquí estoy nervioso y sin sueño, reflexionando de como he llegado a este momento. Gracias JJ.

Ahora si me voy a dormir, todo esta preparado y yo tengo la mente tranquila y expectante. Mañana sera un gran día.