Hoy puede ser un buen dia, y mañana mucho mejor. Con esta frase lapidaria me levanto muchos dias, y con esta frase tomada de manera libre de una cancion de Serrat me levante el dia de la etapa infernal. Teniendo en cuenta los problemas alimenticios a los que me habia visto sometido por mi dejaded culinaria, decidi atajar el problema pasando por el supermercado del camping y haciendo acopio de un paquete de pan bimbo, o similiar mas bien, y unos blister de chorizo y salchichon, y pare beber toda una botella de agua de litro y medio. Prepare unos suculentos sandwiches y los meti en la bolsa del pan de molde. Llevaria unos 8 emparedados, de los cuales manaba un olor a maleta de emigrante cargada de chacinas y quesos para sobrevivir hasta que se consiguiese un trabajo digno. Lo que hemos cambiado en poco tiempo en este pais. Ya nadie se acuerda de las maletas de carton piedra de cuadros. Ahora se ven en las tiendas de antiguedades y casi nos emocionamos al estar cerca de ellas, pero hubo una epoca en las que significaban pobreza y exilio, guerra y penurias, rupturas familiares y superviviencia. Ahora lo que huele a chorizo es una moto que cuesta lo mismo que el sustento de una familia de 5 miembros durate un par de años. Que nadie se sienta culpable, hay que adaptarse a los acontecimientos y disfrutar de la vida, que es corta y muchas veces demasiado puñetera, y sin olvidar que somos muy parecidos a un danone, todos llevamos la fecha de cadudidad adjudicada.
Como el camping me habia causado una gran impresion, decidi quedarme una segunda noche, y aprovechar el dia para conocer el parque nacional. El cuerpo me pedia un dia tranquilo. Al ponerme las botas moteras note una sensacion extraña, pero tampoco le di mayor importancia. Me embuti en el pantalon del traje de agua, y por arriba me coloque una camiseta y la chaqueta garibaldi.
Cogi todo lo que tenia de valor, y lo demas lo meti dentro de la tienda con algo de miedo, por que ya se sabe que en los campings confias ciegamente en la buena fe de los demas, costumbre arto complicada de procesar si vivies en una ciudad.
Siguiendo la N260 llegue a Yesero, atravese el puerto de Cotefablo, que aunque tiene buena carretera se hizo algo pesado y despues de pasar pequeños pueblecitos absolutamente ideales con sus construcciones como las que veiamos en los dibujos animados de Heidi, llegue al cruce que lleva a Torla. Unos pocos kilometros despues, aparece un pueblo de mayores dimesiones con una arquitectura preciosa y con los detalles perfectamente cuidados, divisandose la imagen epica de los picos que forman el parque Nacional. Torla es como un decorado de pelicula rural alemana ideado por un dibujante avezado, casas de dos o tres plantas, flores en los balcones, hoteles con encanto, jardincillos super cuidados, y, desgraciadamente, mucho trafico superfluo.
Pare junto a un cafébar y me decidi a tomar unas tostadas con un descafeinado. Los precios eran realmente llamativos, el café 1,20 €, el pan gratis, y la porcion de mantequilla o mermelada, 60 centimos. Aquí me salio la vena gitana y me tome 4 o 5 rebanadas de pan con una unica porcion de mantequillas. A la hora de pagar, la dueña me miro como diciendome “mira que eres absolutamente miserable”, y la verdad es que me senti un poco culpable e incomodo, sobre todo por que las ultimas tres rebanadas me las habia comido sin untarle nada y tenia la garganta ciertamente atorada.
Monte en la moto y me dirigi hacia donde entendia que estaba el inicio del parque nacional. A los pocos minutos, y despues de adelantar a varios autobuses llenos de guiris, llegue al final de la carretera. Y punto. Ni ves nada, ni hueles el parque, solo consigues preguntarte cual es la gracia de llegar hasta aquí. Pregunte a las personas que me rodeaban y algun iluminado me dijo que siguiendo un caminito de piedras sin asfaltar se llegaba a un pueblecito desde donde se podia ver el parque. Pense que eso era muy raro, que algun detalle se me escapaba. Mientras estaba intentando salir del impas, llegaron los autobuses que habia adelantado llenitos de turistas. Cogieron una carreterita estrecha guardada por un guardia de seguridad desde una garita que subia y bajaba la valla, y desaparecieron parque arriba. Me acerque a la garita y el guardia me indico que solo podian subir al parque los autobuses del propio parque, que se cogian en la explanada de Torla. Di media vuelta, y teniendo en cuenta que casi era las doce, me decidi a aparcar la moto y convertirme en un turista guiri. Para poder montarte en una de las ledas debi hacer cola para comprar el ticket, 4 euros, y luego volver a hacer cola para que me tocara el turno de subir a uno de los autobuses. Cuando llego el momento, estaba mas que arrepentido de la sutil idea. Cogi sitio en la zona de ventanas, y como me ha pasado siempre, hasta que no estuvieron el resto de asientos absolutamente ocupados nadie se sento en el asiento de mi derecha. Es algo que al principio puede resultar extraño, pero que cuando te acostumbras y lo racionalizas, no le das mayor importancia, tal vez la mirada, las feromonas, o la fuerza que es poderosa en mi, “Luke, yo soy tu padre”.
A mi lado se coloco un señor de unos sesenta y largos años que habia instalado a su señora dos asientos detras nuestra. Era catalan de Malaga, o sea, que me dio conversacion y me conto que llevaba treinta y tantos años en Hospitalet de Llobregat, que ya no se sentia malagueño, que el era catalan por los cuatro costados. Yo no tenia ganas de parecer descortes, asi que no le lleve la contraria pensando que en unos minutos desapareceria de mi vida sin dejar rastro. El buen señor me pregunto mi procedencia y aquí me extendi un poco, sobre todo para que no volviera a darme el toston con el catalanismo. Salio el tema del agua, y aquí ya la liamos. Se puso brutote con el trasvase de agua del Ebro a Levante, que la gente no tenia ni idea de la cantidad de pescadores que se ivan a quedar en paro por que al llevar el rio menos agua los peces se moririan. El remate fue cuando empezo a decir que con Aznar esas cosas no habian pasado, que el muchacho este que estaba de presidente la estaba liando parda. Entre a saco y le dije cuatro verdades como puños, y no se por que me parecio que algunos de los que estaban delante nuestra hicieron ademan de querer entrar en la diatriva. Afortunadamente llegamos a la explanada donde aparcaban los autobuses y el buen catalan desaparecio con su señora directito al unico edificio con aspecto de bar que habia en todo el paraje.
Hacia calor, afortudamente habia dejado la chaqueta motera en el baul abajo en Torla, pero el pantalon impermeable me estaba empezando a herir mi sensible entrepierna. No, no me refiero al aparato de la meina, a lo que hago alusion es a mi delicada piel de los muslitos, que en el momento que un leve roce toca la epidermis comienzo a sufrir en silencio de manera atroz. Ademas, la planta del pie derecho me dolia como si estuviese andando sobre brasas. Con este panorama desolador, y teneindo en cuenta que los carteles hablaban de entre dos y cuatro horas de paseo para llegar a tal catarata o a la famosa cola de caballo, decidi salirme del camino pricipal y dar una vueltita por el paraje, sin mas pretensiones que esperar a que llegase el siguiente autobus para volver al lado de mi querida negrita.
Seria injusto si no hablase maravillas de la vegetacion que llena de vida los aledaños de los caminos. Cuando te alejas de los grupos de turistas perfectamente avituallados para hacer horas y horas andando, y el silencio se apodera de la ecuacion espacio tiempo, es entonces cuando descubres la enorme belleza que te rodea. Arboles centenarios, zonas tamizadas por una luz tenue con bucolicas reminiscencias, tuneles formados por las ramas de los arboles a ambos lados del camino. Como si estuvieses dentro de un libro ambientado en la edad media, lease el inigualable “Los pilares de la tierra” o su copia menor españolizada “La catedral del mar”, te sientes indefenso por los posibles ladrones o bandidos que pueden estar acechandote detras de cada recodo del camino. Desgraciadamente la magia se rompe con cada grupito de excursionistas cargados de niños a mi entender demasiados chicos para la paliza que les espera. Si mi Isabel fuese una de las pequeñas atilas que siguen a sus padres correteando y gritando al mismo tiempo, hacia tiempo que hubiese dicho “Papa, ¿me coges?”, y al negarme tajantemente, hubiera ido a buscar consuelo bajo las faldas de su madre. En fin, que esperare unos añitos para organizar un vieja familiar a este lugar tan increible.
De vuelta a la explanada para regresar a Torla, me tome una cervecita en el bar que me causo una impresion pobre. Bocadillos y paquetes de patatas es lo que se podia encontrar para calmar el apetito, y por los sablazos que pegaban a la hora de pagar, poca gente creo que repitiera experiencia. Ya de vuelta en el autobus, el miedo se apodero de mi al ver al conductor con gran pericia degustar una napolitana de chocolate al mismo tiempo que hablaba con el walkitalki con otro compañero conductor y metia marchas sincronizadamente con movimientos circulares del volante. Por si fuera poco, los conductores deben en todo momento informar a sus colegas donde se encuentran para ponerse de acuerdo donde cruzarse por que la estrechez de la carretera no permite que dos moles rodantes puedan pasar al mismo tiempo. Nosotros paramos en Margaritas y unos minutos despues otro autobus llego al mismo punto donde aparco en el arcen para que nosotros pudiesemos reemprender la marcha con mucho cuidadito. Siempre he odiado el hedor insoportable de los autobuses, esa mezcla de gasoleo y agrio de vomitos que por mucho que se limpie nunca sale del todo. Hasta que no cumpli los 17 no consegui hacer un viaje de miles de kilometros en un autobus sin vomitar. Que mal ratito pase hasta que llegamos a Torla y pude descender de tan infernal maquina.
Algo tenia en la bota que me estaba martirizando el pie. Realmente no sabia si mirarlo, por que mientras que lo de alli abajo siguiese torturandome no me daba excesiva cuenta de los dolores que aturdian mi zona del fistro duodenal. Estaba realmente molesto con el escozor de la zona interna de los muslos, asi que antes de continuar el viaje me sente en un banco y me descalce para buscar el ayudante de torquemada que se me habia pegado como una lapa a la planta del pie. Y entonces cai en el error, el problema no era que hubiese algo superfluo, el problema era que no habia nada. Nada de nada. Donde debia haber una plantilla que aislara mi pie del plastico que forma la suela de la bota solo habia aire invisible. Al descalzarme la anterior noche, al tener los calcetines humedos por la lluvia que me habia acompañado parte del dia, tambien salio la plantilla adherida, y pense que seria mejor que se secase fuera de la bota. Ahora mismo debia de estar la muy canalla tomando el sol junto a la tienda de campaña relajadamente en el camping de Gavin, y mientras, yo me palpaba irascible las ampollas que me habian salido en el pierrelete. Un desastre, oiga. Sin mas dilacion, monte sobre la bmw y me dispuse a hacer unos kilometros para intentar calmar el dolor corporal.
Siguiendo la N260 llegue a Javierre, Boltaña y Ainsa, hermosos pueblos que bordean la nacional y que en invierno deben de ser reductos de soledad y asilamiento cuando las nieves tiñen de blanca paz toda la zona. En Ainsa cogi la carretera que lleva hasta Escalona y se adrentra en el valle de Bielsa. Al subir unos pocos kilometros hacia el norte la temperatura descendio sensiblemente y al llegar al tunel internacional de Bielsa, durante sus largos kilometros bajo tierra pude apreciar el cambio brusco de temperatura en las entrañas de la montaña que sirve de frontera entre la galia e hispania. Ya en el extremo frances del tunel aparecio toda la grandeza brutal de los pirineos, con picos elevadisimos e incluso algunas manchas de nieves perpetuas en las elevadas cumbres que se atisbaban en la lejania. Pare en una pequeña explanada para comprobar las alternativas que tenia para volver a España si me adentraba en los pirineos franceses. Y entonces, la cague con toda la equipacion. Comprobe que estaba a escasos treinta kilometros de las miticas cimas donde los ciclistas españoles han escrito tardes de gloria inmortal. Realmente tenia a mi alcance recorrer la cumbres donde Indurain, Merx, Anquetil, Contador, e incluso los tramposos Delgado y Amstron habian conseguido hacer epico el ciclismo. Y pense que a mi padre le haria ilusion tener una foto mia junto a la señal del Tourmalet. Pensado y hecho.
La carretera que bajaba hasta Aragnouet era realmente enrevesada con curvas cerradas y tramos de fuertes bajadas. Si a esto le sumaba que algun tonto con su deportivo descapotable intentaba picarse y adelantarme porque iva en moto, pues el riesgo aumentaba considerablemente. Continue por la D929 hasta llegar a Arreau donde pasado el pueblo estab un desvio a la izquierda que indicaba que se entraba en la ruta del Tour. El Col de Aspin fue el primer puerto mitico que viole. Al llegar a la cima, cabras montesas daban la bienvenida a los turistas junto con zonas de nieve que permanecian peremnes todo el año. Siguiendo la carretera D918 se llega hasta Ste. Marie de Campan, donde todos los años los herederos de Emilio Tamargo hacen referencia a que se coge el desvio hasta Cabadur. Durante todo el recorrido el asfalto estaba repleto de las pintadas de animo a los ciclistas que podemos ver comodamente desde nuestro sofa todos los años durante el mes de Julio. No hacia mas de un mes que habian pasado por aquellos mismos lugares los grandes de la serpiente multicolor, que diria el butanito, y aunque parezca una tonteria, emocionaba pisar la misma carretera donde ellos se juegan la vida para divertirnos a los demas. En los kilometros iniciales de la subida al Tourmalet la carretera se estrecho peligrosamente. Ademas, la niebla empezaba a espesarse y el firme se tiño de un negro brillante que ponia los nervios aldente. Si a todo esto le unimos que las vacas y caballos pastan libremente por los alrededores, y que logicamente depues de comer corresponde hacer la caca en medio de la carretera, el resultado era tremendamente peligroso para los que vamos sobre dos ruedas. Eran cerca de las cinco de la tarde cuando consegui posar debajo de la estatua que representa a un ciclista esforzado en la cima del Tourmalet. Puedo reconocer sin miedo a equivocarme que nunca habia pasado tanto miedo sobre una moto. La niebla hacia imposible ver mas alla de unos pocos metros. Me encontre caballos pastando en el borde de la carretera que tuve que esquivar para no embestirlos. Pero lo peor estaba aun por llegar. La bajada es solo para dementes o aventureros avidos de experiencias mortales. Entonces comprendi que significaba la expresion “bajar a tumba abierta”. No puedo entender como hay gente que baja a mas de 60 kilometros por hora apoyados sobre un par de ruedas del tamaño del dedo meñique. Los ciclistas son deportistas abnegados, pero sobre todo, son suicidas con poco apego a la vida, y como gladiadores, deben de ser conscientes que cada vez que se enfrentan a una etapa de alta montaña es probable que dejen viudas y huerfanos. Todo lo que aquí escriba es poco para explicar la extraña sensacion que me corria de que estaba haciendo algo que no deberia estar haciendo, que deberia bajarme de la moto, aparcarle donde mejor pudiera y bajar el puerto andando para buscar una grua que recuperase la maquina. Y mas a mas, el cruzarme con aficionados ciclistas que pedaleada a pedaleada recorrian el infernal trayecto me demostro que el ser humano necesita fijarse metas imposibles para llenar su cabeza de logros estupidos y mezquinos. Si el esfuerzo y coraje que se necesita para subir, y bajar, el Tourmalet se dedicase al progreso de la raza humana, muchos de los problemas que nos acechan como especie estarian absolutamente resueltos. Sirva estas lineas como muestra de admiracion a todos los ciclistas, y al mismo tiempo, como llamamiento a las autoridades competentes para que erradiquen estos acontecimientos deportivos barbaros y desmedidos.
Al final consegui llegar a Luz-St. Sauveu y dejar atrás la niebla y las penalidades. Volvi a mirar el mapa e asombrosamente descubri que estaba tan cerca de Lourdes que no podia evitar hacer una visita protocolaria. Durante un tramo de unos quince kilometros la carretara transcurria junto al cauce de un rio de montaña, un tramo que se hizo largo y pesado por la poca velocidad a la que pude ir por el abundante trafico. Despues, y cogiendo la N21 llege hasta Lourdes, ciudad que vive y existe para sacar los duros a las decenas de millones de feligreses que todos los años acuden a este centro mariano. No se como lo hice, pero sin gps por que no tenia los mapas de francia cargados, sin mirar mapa alguno, en 15 minutos estaba aparcado la moto en las traseras de la explanada central del santuario. Lo que alli vi, solo podia haberlo visto en un sueño acido y cruel, en un guion digno de Berlanga, o en una cronica mordaz y acida de la primera epoca de Perez- Reverte.
Lourdes representa la decadencia del ser humano, la necesidad de invertar algo para obviar la muerte, la sinrazon y la locura que las religiones provocan entre sus fanaticos seguidores. Maldigo al crisitiano que se atreva a criticar a un islamista cuando realice actos acorde con sus creencias. Maldigo a todo aquel cristiano que defienda por activa o pasiva la figura del papa y de su curia de fanaticos. Maldigo a todo aquel cristiano que no pueda explicar por que tiene fe en algo tan sucio y mezquino. Lourdes es un sitio donde todos debiamos de ir alguna vez para comprender por que suceden tantas desgracias provocadas por el ser humano sobre la faz de la tierra.
Lo primero que me sorprendio es la elegancia de los curitas y monjas que deambulaban por todo el inmenso recinto. Es como si se hubiesen puesto sus mejores galas para peregrinar. Es como si desde algun estamento catolico hubiesen prohibido a curas y monjas feas pasear por Lourdes. Algunos actores voluntarios ensayaban en una carpa montada sobre la cuidada pradera el acto central donde recordarian cuando se aparecio la virgen, supongo que para buscar el extasis fervoroso al llegar la noche. Que mala suerte tuvo la vidente que se escondia bajo un manto rojo y paseaba una bola por entre los olivos y que fue descubierta por ElMundo television hace unos años. Ya me hubiera gustado ver en que quedaban todas las apariciones marianas si hace unos siglos hubiesen existido los adelantos tecnologicos y cientificos que hoy tenemos.
Al llegar al rio que separa las dos partes principales del recinto se me pusieron los pelos de punta. Carritos cargados de personas disminuidas mentales, o con horribles mutilaciones y deformaciones poblaban los caminos. Madres y padres arrastrando a sus hijos montados en esos carros anacronicos, esperando el milagro divino de que el enfermo se cure por el simple echo de pasear cerca de la cueva donde aparentemente hubo una aparicion es digno de ser estudiado dentro de los mas modernos tratados de psiquiatria. ¿Tan dificil resulta mostrar a los creyentes las maravillas de las ciencias y sus reglas basicas de funcionamiento? ¿Hasta cuando una empresa como la iglesia va a seguir contando con el apoyo de los gobiernos para seguir engrasando su maquina de hacer dinero?
Y vamos con la cuestion economica. Sobre la cueva de la aparicion esta construida una basilica de unas proporciones desmesuradas, de una soberbia solo propia de grandes dementes como Hitler, Stalin, o cualquiera de los papas catolicos que niegan el preservativo y satanizan a los homosexuales mientras miran hacia otro lado cuando sus subalternos juegan a los medicos con menores. En los aledaños de la iglesia, unos expendedores de velas, cirios y velones recuerdan a los visitantes que para poder coger una vela deben de hacer un donativo de 2 €uros como minimo. Cada cosa tiene su donativo voluntario marcado en unos folletos informativos, y lo mas curioso, nadie coge nada sin depositar el donativo por miedo de que les castigue la virgen de algun modo horrible. Nadie vigila si coges una o treinta velas. Nadie te pide que deposites nada obligatoriamente, pero todo el mundo pasa por taquilla por miedo. Aquí esta la verdadera madre del cordero, las religiones estan fundadas sobre el miedo y las superticiones. Que sabio fue que dijo que las religiones eran el opio del pueblo. Lastima que en vez de servir al pueblo acabaran sirviendose de sus conciudadanos. Y ya no pude mas, un par de fotos por cumplir con el morbo fetichista y rapidito para la moto antes de que comience a hacer preguntas a cualquiera de los curitas risitas con los que me fui cruzando.
Sali de Lourdes con la esperanza perdida, triste por ver tantas penas juntas, amargado por tener que ver a tanta gente viviendo una realidad paralela, sabiendo que todos acabaremos criando malvas y dandole de comer a los gusanos, y que nadie-nadie-nadie se escapara del destino biologico que le espera independientemente de que su fe religiosa diga otra cosa.
Sabia que tenia que coger un cruce que me llevaria al Col del Aubisque, y crei que el dichoso cruce estaba antes de llegar a Luz-St. Sauveu. Deshice el camino que me habia llevado a Lourdes, y al llegar a mi destino comence a preocuparme, no encontre ningun cruce que marcase direccion al Aubisque. Despues de estudiar el mapa detenidamente, comprobe que una tremanda equivocacion habia conseguido vaciar mi deposito de combustible 25 kilometros mas de lo debido. El cruce estaba en Argeles-Gazost, con lo cual, tuve que volver otra vez a hacer 25 kilometro mas para volver a un punto que habia pasado de largo. Despues de miles de kilometros recorridos, 50 kilometros mas o menos no tienen mucha importancia, pero cuando el ordenador de a bordo te informa de que solo queda combustible para 80 kilometros aproximadamente y aun me quedaban mas de 110 para llegar a Gavin, comence a preocuparme ligeramente. Rondaba las ocho y media cuando cogi el cruve que me debia llevar al Aubisque y a la carretera que me devolveria a España entrando por el Colt de Pourtalet. La niebla habia vuelto y la oscuridad comenza a rodar majestuosamente por entre las altas cumbres que me rodeaban. Intente acelerar el paso, pero las innumerables curvas me obligaban a serenar la cabeza y a conducir siendo consciente de las circustancias adversas. Comence a subir el Aubisque en medio de una densisima niebla. Si el Tourmalet fue peligroso, este era diez veces peor. Un fallo, una equivocacion, una salida de la estrecha via significaba la muerte. La carretera bordeaba la ladera pirenaica y a mi derecha solo habia cientos de metros de caida libre de la que me separaba un pequeño protector de piedras durante toda la senda. La gasolina se acababa poquito a poco, el marcador indicaba no mas de 55 kilometros. Consegui llegar a la cima para descubrir espantado que no era el Aubisque, que “solo” se trataba del Col de Soulour. Desesperado, y pensando que me habia perdido con lo cual me habia alejado aun mas de mi destino con todo lo que ellos significaba para el deposito, serene los nervios y volvi a mirar el mapa. El Aubisque estaba mas adelante, pero habia que subir 300 metros de desnivel en poco mas de 6 kilometros de carretera. La noche oscura ponia aun las cosas mas dificiles. Y de pronto pense que ese era el castigo de la virgen por haber pensado todo lo que pense. Descubri que como cualquier ser humano, el miedo lleva al lado oscuro de la fuerza, las supercherias y superticiones estan profundamente encajados en nuestro cerebro, y por muy racional que uno pretenda ser, los millones de años de herencia genetica nos obligan a creer cosas irracionales. Llegue al Aubisque en medio de la oscuridad mas profunda. Bajarlo, seguramente, la peor experiencia de mi vida sobre una moto.
Por fin vi una señal que marcaba la D934 que me llevaria al frontera. Debian ser cerca de las nueve y cuarto de la noche, con gasolina para no mas de 35 kilometros, sin ninguna gasolinera abierta en Francia por que cierran muy tempranito, sin telefono movil y con un frio espantoso. Baje el ritmo todo lo que pude para ahorrar el maximo combustible posible y segui la carretera que no sabia si me llevaria a buen puerto. El Pourtalet se me hizo larguismo. Para mi, y para el conductor del todoterreno que iva delante mia y que de cuando en cuando frenaba y ponia las luces de emergencia. Yo no entendia nada, pero no queria adelantarlo sabiendo que no podria darle alegria a la moto por miedo a reducir aun mas los pocos kilometros de combustible que me quedaban. Al final, se hizo a un lado y me dejo pasar, seguidamente puso las luces largas y se dedico a irme cegando todo lo que pudo el resto de la subida del puerto. Crei entender que mi faro le deslumbraba y que cada vez que ponia las luces de emergencia y frenaba era para hacermelo saber. Yo en ningun momento puse la larga, simplemente mi faro es posible que estuviese un poquito elevado y con la corta le deslumbraba. Me estuve cagando en su sangre hasta que me puse el mundo por montera, me olvide de la gasolina y retorci el acelerador.
Llegue a la cima del Pourtalet a las diez menos cuarto. Tenia quince minutos y quince kilometros de gasolina para encontrar una gasolinera. Si en esos quince magicos alguna de las dos variables fallaban, me encontraria en un gravisimo problemas. Ademas, suponia que Isa estaba esperando mi llamada. El gps me marco que en siete kilometros habia una opcion de repostar. Estaba salvado. Siete kilometros despues comprobe que lo unico que quedaba de la gasolinera era la estructura metalica desvencijada. Deje Sallent de Gallego a la izquierda y como por arte de magia aparecio una pequeña estacion de servicio cuando el marcador del combustible indicaba 2 kilometros. Me baje tembloroso, con mucho frio, y muy nervioso. Eran las diez menos cinco minutos, y el operario estaba cerrando. Me dijo “pues estaba a punto de irme” y yo creo que me relaje de tal manera que me pegue un pedo para el y otro para el del cuatro por cuatro que me habia fustigado con la luz larga. A la hora de pagar le pregunte que donde estaba el telefono publico, a lo cual contesto que no tenian. Le dije que era una urgencia y me dijo que no podia hacer nada, que su jefe le tenia prohibido utilizar el telefono. Espero que algun dia el se encuentre en una situacion parecida y nadie le ayude.
Al llegar a Escarilla encontre una cabina telefonica y llame a Isa para contarle la epopeya y charlar un rato. Me dijo entre sollozos que llevaba un dia esperando mi llamada, que mi madre le habia dicho que la iva a llamar la noche anterior, que se habia tenido que jartar de lexatines para los nervios por que pensaba que me habia muuerto, y que habia pensado que en caso de que me hubiese pasado algo ella tendria que criar a la niña sola y tirar pa lante. Te cagas. Le explique que era mi madre la que no se habia enterado y que yo cuando dije que la llamaria era hoy mas o menos a esta hora. Ella se quedo tranquila y yo segui mi camino. Menudo diita.
Llegue al camping antes de lo que esperaba, Biescas estaba a unos 15 kilometros de la estacion de servicio, hubiese conseguido salir adelante y con suerte llegar al camping sin repostar. Estaba muerto, destrozado fisica y animicamente, pensando en las 24 horas que habia pasado mi mujer llendo de velatorio en incontables ocasiones y acordandome de la pericia de mi madre para transmitir mi mensaje.
Al llegar a la tienda, una de las alemanas me sonrio y yo le devolvi el saludo. Encontre la plantilla debajo de doble techo. Me sente dentro de la tienda unos minutos y recopile todo lo vivido. Probablemente, uno de los dias mas dificil de mi vida. Cogi ropa limpia, o mas o menos, y me di una ducha estupenda en las estupendas instalaciones comunes. Mano de santo, la energia volvio a mi cabeza. Fui al resturante del camping y me tome 3 cervezas con un buen bocadillo de tortilla a la francesa con chorizo que me parecio muy apropiado para conjugarlo con el dia. De postre, un roncola que me sento de vicio. Mientras, en la tele, España ganaba en un final agonico a china en la competicion de baloncesto de las olimpiadas. Gasol estuvo soberbio. Mientras estaba dandole los ultimos sorbitos al cubata se me pego un señor mayor fornido que me empezo a dar conversacion. Luego se acerco su esposa y me contaron que vivian en Belgica, en Amberes, el era español de los de maleta de cuadros y chacinas, y ella belga como el rey Balduino. Ella no dijo ni mu, solo miraba a su macho y sonreia. Despues de una agradable charla, y habiendo empezado a hacer la digestion, les pedi que me disculparan. Me quisieron invitar a otra copa, y pidiendoles que no se molestaran por rechazarsela, me retire a mis aposentos.
Al cerrar los ojos, la musiquilla de “Suspiros de España” me llevo a las cumbres vividas.
