El dia aburrido, echo peligrosamente de menos todo lo que supone estar en casa, menudo coñazo las vacaciones.

Como la niña se ha comido un bocadillo de jamonyork para cenar, hemos decidido dar un paseito por los alrededores y meternos en algun restaurante para picar algo. Al final nos hemos metido en una terraza restaurante que aparentemente, y solo aparentemente, tenia buena pinta. Responde al original nombre de “Sarandonga Ole”. El servicio correcto, la decoracion y ambienacion buena, la comida, regular, y los precios, pues como en la mayoria de estos antros que tienen que hacer en Julio y Agosto la caja para aguantar el resto del año: Una ensalada y una pizza vegetal, junto con 5 cervezas, 27 €uros. Un robo consentido.

Procedemos a llamar al camarero y le hacemos entrega de la tarjeta para que nos cobre. “Lo siento, no aceptamos tarjetas”. Ya la hemos jodido. Lo maximo que suelo llevar en los bolsillos ronda el euro en calderilla, y mi señora hoy tampoco anda suelta del bolsillo. Le indicamos al camarero que no tenemos cash y el, amablemente, nos dice que va a llamar a la encargada para resolver el problema inmediatamente. Me parece que el chaval a obrado correctamente y que debe de haber realizado algun curso de atencion al cliente en hosteleria por que ha utilizado la frase correcta para este tipo de circustancias.

Al minuto aparece una chica que con anterioridad ha estado constantemente preguntando a todos los comensales si tal coche era suyo o si el otro era suyo, o si el de mas alla era suyo. Picado de curiosidad, le he preguntado que como era posible que tantos coches le estorbasen para sacar su auto, y con una prepotencia y arrogancia propia de un iluso me ha respondido que “ella es la dueña del parking”. “Menuda imbecil”, hemos pensado al unisono mi señora y yo. Pues bien, esta chica es la que se presenta como la encargada y nos dice que tenemos que ir al cajero a sacar perras para abonarles la factura. Menuda mierda, un antro de playa que meten unas estocadas de miedo y que no tienen para cobrar con tarjeta. Seguidamente le indico que si no tiene inconveniente mañana por la mañana pasamos y le abonamos la factura, a lo que ella, con una soberbia impropia de gente civilizada nos indica que “igual no es el caso, pero hay mucha gente que vive de hacer esto y despues no aparecer a la mañana siguiente. Ademas, nosotros no tenemos obligacion ninguna de tener pago con tarjeta de credito, en ningun sitio tenemos puesta ninguna pegatina”. Aqui es cuando me toca los cojones y le indico que de acuerdo, que ella no tiene obligacion de tener cobro por tarjeta pero que tampoco estaria de mas que pusiesen un cartelito advirtiendolo para evitar estas situaciones, que yo voy a ir al cajero que esta a 5 minutos andando por las perras pero que ella me va a ir preparando la hoja de reclamaciones. Entonces, la imperfecta nombra las palabras magicas: “Si quiere llamo a la Guardia Civil”. Hasta aqui hemos llegado. “Pues llama a quien te de la gana bonita, que yo quiero la hoja de reclamaciones”. Y es entonces cuando detecto cierto atisbo de que la chica esta huyendo hacia adelante, que es cociente de que no ha obrado correctamente y que esta metida en un callejon sin salida. Efectivamente, coge su telefono movil y procede a llamar. A los 5 minutos se presenta la Policia Municipal de Barbate y la chica procede a explicarles el tema, o al menos lo que ella entiende por el tema. Yo sigo sentado en la mesa con mi mujer, mi hija en mis piernas, con mas sueño que un perezoso y realmente nerviosa por la presencia de la policia. “Esta se va a cagar”, pienso mientras maquino la respuesta mas contundente que pueda articular.

Seguidamente la policia me requiere que les acompañe a un lugar mas despejado para que podamos charlar. Muy amablemente me indican que les explique lo que ha pasado y les cuento la pelicula. El mas simpatico de la pareja, el poli bueno, me dice que si me han ofrecido la hoja de reclamaciones, a lo que les contesto yo que no lo ha hecho, que yo se la he reclamado y ella me ha amenazado con la Guardia Civil. El poli malo, o el mas serio, me requiere mi DNI para tomar los datos que el estima oportuno y me lo devuelve. Yo les digo que si ya puedo ir al cajero a retirar efectivo y ellos me dicen que se quede alli mi familia y que cuando le pague la cuenta nos podemos ir tranquilamente. Faltaria mas, ni que hubiesemos cometido algun delito para que nos retenga. Les digo que nanai de la china, que de alli nos vamos los 3 a por perras y que en unos minutos volvere con el importe requerido. Ellos me informan que me pueden poner una denuncia por estafa si salgo del establecimiento sin abonar la cuenta. Increible, en este pais las cosas son increibles. Entonces les cuento una reflexion que desde hace tiempo me nubla la cableza: ¿Que sera del sector turistico español cuando los ingleses, alemanes, holandeses y demas se den cuenta que en Tunez, Argelia, Croacia y demas paises con un sector turistico cada vez mas fuerte, son mas baratos, tratan mejor al turista, y ademas, tienen recursos e infraestructuras mas modernas que las españolas? Los polis asienten en silencio, intentando ser lo mas asepticos posible, sin darme ninguna razon, pero sin quitarmela. Les digo que ahora vuelvo y salimos por la puerta siendo blanco, los tres, de las miradas curiosas del resto de clientes del establecimiento.

Saco 30 euros, me cobran 2 de comision, y vuelvo al establecimiento. La policia sigue en la puerta y la chica esta hablando con ellos. Me acerco y le pido que me de la factura detallada y con el iva desglosado. Me dice que ahora no me la puede dar, que ya me la enviara por correo. Le digo que sin factura yo no pago, y ella me contesta que todos los bares lo hacen asi. A mi me da igual que todos lo bares lo hagan mal, yo quiero mi factura legal y con mis datos para abonar el importe de la mierda de cena que hemos tomado. Aqui tercia el poli serio y me dice que mejor que pague la nota y que ponga en la hoja de reclamaciones tambien el tema de la factura. Asiento y acompaño a la chica a la barra para pagar. Una vez abonado el importe solicito de nuevo la hoja de reclamaciones y la encargada me la entrega. Detecto que no es la primera reclamacion que tienen, ya que faltan numerosas hojas previas a la mia. El ambiente es especialmente tenso entre los trabajadores, y mi olfato me indica que aqui hay gato encerrado, aunque como no se a ciencia cierta si es problema de seguros sociales no me voy a extender en este menester. Mientras acabo, otro cliente se presenta en la barra para pagar con tarjeta y se repite la jugada. El cliente se cabrea y les dice que deberian poner un cartel avisandolo. Salgo a la puerta donde siguen los polis con la chica y uno de los polis requiere que sea ella la que acabe de poner los datos fiscales de la empresa. Ella dice que no los sabe, ni la direccion, ni el cp, ni la localidad ni como se llama la empresa, y procede a subir a la oficina a buscar alguna factura. Creo que debio de realizar varias llamadas por que bajo con una factura de sevillana, y ciertamente nerviosa. En ese impas un perrito que se movia libremente por la terraza se acerco a nuestro grupo y echo una meadita casi casi en la bota de uno de los policias. Les indique que tambien habia puesto en la hoja que habia animales sueltos, que yo no se si eran del establecimiento o de los clientes, rondando por las mesas.

La chica acabo de rellenar los datos, pregunto a en voz alta si la provincia era Barbate, a lo cual el poli le dijo que la provincia era Cadiz, y despues pregunto que que actividad ponia en la casilla correspondiente. Se me paso por la cabeza preguntar si todo formaba parte de algun rodaje secreto del gran Berlanga. Me trague la sonrisita, cogi las dos hojas que me correspondian, estreche la mano y di las buenas noches a los agentes del orden y me marche a dormir.

Todo este rollo, que un dia despues me lo tomo como otra experiencia vital desagradable, espero que sirva para lo siguiente:

1.- Debemos formar mejor a los trabajadores del sector hostelero patrio para que sepan resolver sin enfrentamiento situaciones delicadas con los clientes.

2.- Olvidemonos de la picaresca nacional, y desde el primer momento informemos a los clientes de todo aquello que puede llevar a confusion o malos entendidos

3.-Obtemos siempre por medidas negociadas, todo este embrollo se hubiera solventado si la chica encargada nos hubiese solicitado el DNI a modo de fianza y nos lo hubiese devuelto al dia siguiente cuando hubiesemos ido a pagar.

4.- No metamos a los cuerpos de seguridad por medio en situaciones absurdas, no estan para sacar las castañas del fuego a los negocios, estan para velar por nuestra seguridad.

5.- Agradecer la profesionalidad y buen tino de la pareja de policias municipales de Barbate que tuvieron que lidiar con este marron.

6.- Esperar que el establecimiento mejore su carta de comida, que si bien no es mala, si es mejorable en cuanto a calidad de los productos. Entiendo que no seria justo criticar la profesionalidad del “Sarandonga Ole”, mas cuando esta en un sitio privilegiado y cuenta con una buena decoracion y ambientacion, por la mala praxis de una chica que no ha sabido estar a la altura de las circustancias.

Y eso es todo para la segunda jornada, esperemos que mañana mejoremos.

A modo de corolorario, por la mañana, estando en la playa de Chiclana nos encontramos una gorra adidas de niño de esas de 25 euros, nuevecita. La dejamos sobre una papelera, tenia el nombre de un chaval escrito con boligrafo en la etiqueta interior, “Santiago”. Uno de los que me acompañaban me pregunto que por que no me la llevaba para la niña, le dije que no, que nunca cojeria nada que no fuese mio. La duda, junto con el sexo y el miedo, mueven el mundo. Hay gente que se piensan que todo el mundo es como ellos. Debemos empezar a ver al vecino como una persona que no haria nada por jodernos la vida, aquello que dicen los gitanos, “Que Dios te de a ti el doble de lo que tu quieras para mi”

Ya estoy en Caños de Meca. Toda la vida me tire criticando a mis suegros por que siempre veraneaban en Algeciras, y esta claro que no se puede hablar. Es la quinta o sexta vez que paso al menos una semana en este paradisiaco enclave del litoral gaditano. Siempre pienso cuando me marcho que no volvere el año siguiente, pero vuelvo a picar el verano posterior con la misma ilusion que deposite la primera vez.

Antes de entrar en materia, un par de apuntes sobre el trafico y la benemerita.

Como alguno de vosotros sabeis, esta semana estuve en el concierto de brucespringstein en Sevilla. Eso fue el Martes, con lo cual entre el Martes y el Miercoles me meti 500 kilometros entre la ida y vuelta. Por si fuera poco, y por circustancias que serian largo y complicado de explicar, el Sabado anterior me habia metido 750 kilometros por tierras lusas. O sea, semana de muchos kilometros y penurias para alcanzar sueños casi casi prohibidos

El meterme otros 400 kilometros para llegar a los caños resultaba una idea pesada y cansina, pero las vacaciones familiares mandaban. Ademas, entre unas cosas y otras, la semana no se puede decir que haya sido de dormir como un liron. Hemos salido a las 9′50 y a las 10′00 ya estaba Anakin skywalker pegando gritos en el dvd portatil del coche. Voy a acabar aborreciendo la guerra de las galaxias de las veces que he escuchado la pelicula en el ultimo año dentro del seatleon. Al pasar por SantaMarta de los Barros un picoleto camuflado no se si me ha tirado una fotito para inmortalizar mis 119 km/hora cuando lo correcto hubiesen sido los 100 de rigor. Ya veremos si llega la notificacion. Y ha sido en este momente cuando se me ha encendido la bombillita. ¿Vale igual una vida, o un muerto, un 2 de Agosto o un 3 de Marzo? Es decir, si hay miles de guardias civiles en las carreteras un 2 de agosto para que la gente no corra y no se mate, ¿por que no estan tambien todos los benemeritos el resto del año velando por nuestra salud? Al final, llego a la conclusion que es cuestion de marketing y perras. Para evitar que haya muertos el resto del año en las carreteras habria que subir el presupuesto de los civilones, y eso, seguramente, no compense economicamente. Mas claro, todo es cuestion de dinerito, y de minutos en el telediario diciendo que durante la operacion salidad han bajado a la mitad los muertos del año anterior. Puto dinero!

Volviendo a los caños, esto ya no es lo que era. Hubo un año en el que un hostelero pidio a unos hippys que se quitasen de una mesa para que nos sentasemos nosotros, y despues de trasladado el grupeto de porretas, nos dijo con la guasa tipica del gaditano fino que “los piojozos nada mas que dan la lata y no dejan ni un duro, mientras que ustedes esta claro que van a saber apreciar las virtudes de nuestra carta de raciones” para acontinuacion hablarnos maravillas de las almejas a la marinera y de la paella especialidad de la casa, por que el chef era de Alicante y ninguna paella tan rica como la alicantina. A cuadros se le quedaron los ojos cuando pedimos 2 bocadillos de calamares con unos tubitos de cerveza y n-a-d-a-m-a-s.

Pues bien, eso ya paso a la historia. En los ultimos años hemos visto descender vertiginosamente el numero de piojozos que poblaban estos lares. Ahora lo que abundan son los pijos y cuarentones-bien con sus retoños pidiendo raciones de todo en “El Pirata”, y mientras, en la playa un grupito de piojosos arrinconados que ya no tiñen el ambiente bailando como descosidos en medio de un tufo psicotropico de infarto. Eso si, los pijos y cuarentones van la mayoria disfrazados de hipilonguis, para acabar montados en sus lujosos coches de gama mediaalta.

Logicamente, los hosteleros estan contentisimos, los especuladores de apartamentos estan contentisimos, y los dueños de pubs y discos nocturnos muy ilusionados por haber cambiados los habitos estupefacientivos de sus clientes de la maria a la coca nocturna.

Lo dicho, el año que viene no vuelvo, a mi me gustaba mas el ambiente piojozo-maria-sinunputoduro. Ademas, cada vez me cuesta mas encontrar talla para cubrir mis lorzas de ropaje hipilongui.

Mañana mas.

Traicionaron a los suyos para no traicionarse a sí mismos.

Traicionaron el pasado para no traicionar el presente.

A veces sólo se puede ser leal al presente traicionando el pasado.

A veces la traición es más difícil que la lealtad.

A veces la lealtad es una forma de coraje, pero otras veces es una forma de cobardía.

A veces la lealtad es una forma de traición y la traición una forma de lealtad.

Quizás no sabemos con exactitud lo que es la lealtad ni lo que es una traición.

Tenemos una ética de la lealtad, pero no tenemos una ética de la traición.

Necesitamos una ética de la traición.

Llueve. Una sensacion desconcertante me recorre la cabeza. La situacion es confusa, a mas de 1000 kilometros de casa, dentro de una tienda, con la moto aparcada a escasos metros, y con el cuerpo deseando salir a hacer kilometros. Pero llueve. He permanecido 15 minutos esperando que acabase de caer agua, revisando el mapa con la planificacion del dia, y haciendome ilusiones cada vez que los goterones sonaban menos ruidosos al chocar contra la tela de la tienda de campaña para comprobar unos segundos despues que es el aire el que motivaba los cambios ritmicos en la musiquilla acuosa. Ademas, tengo ganas de visitar el cuarto de baño. Yo no se si sera que vamos para viejos, pero cuanto mas años acumulas mas fluido es el transito instestinal, hasta que llegas a la vejez profunda donde ya no comes, no cagas, no meas, no vives. Cuando eres chico puedes pasar dias, y dias, y mas dias, y no te acuerdas del tronete para casi nada. Recuerdo un campamento en gredos cuando rondaba los 10 añitos. Me estuve aguantando ocho largos dias para no visitar aquel antro apestoso a modo de cuarto de baño que llamabamos con generosidad “letrina” y que apestaba a 500 metros a Zotal del bueno. Ocho larguisimos dias ventoseando y pidiendole a Dios, por que en aquella epoca todavia estaba lobotomizado, que me permitiese espeler todo en forma de gas. Que ignorantes somos de chicos, y cuanto lo hechamos de menos cuando crecemos.

Volviendo al tema, pues nada, que la operación donroca resulto un éxito, y despues de asearme precariamente he salido de la zona humeda del camping para comprobar … que sigue lloviendo, y mas fuerte que antes. Bien, no he llegado hasta aquí para quedarme dentro de mi minuscula tienda viendo como pasan las horas por cuatro, o cuatro mil, gotas de agua. He vuelto a mi pabellon, me he introducido en el traje de agua garibaldi lo cual ha provocado que los botones del pantalon hayan estallado incontables veces, y como he podido he desarmado el camastro y la tienda para guardarlo todo en su funda, que ya se secara despues…

A la hora de pagar en la taquilla le he dejado caer a la señora que me ha atendido el trato vejatoria de las salerosas cubanas, pero ha caido en caso roto. Tambien le he comentado el ruido absulutamente demencial que han estado toda toda todita la noche haciendo lo coches que a modo de carreras ilegales subian y bajaban el monte Jaitkibel. Tambien he pinchado en hueso. Vamos, que no ha sido un prodigio de simpatia la buena señora.

Ni que decir tiene que sigue lloviendo, y mas fuertes. Me he incorporado a una via rapida a modo de autovia llenita de camiones y coches, y sin darme cuenta he llegado a la carretera que hace frontera entre españa y francia, la famosa e historica frontera de Hendaya. De momento la Bruni debe de esperar, decido seguir en España, coño, que es España. Cojo la N121A direccion a Vera de Bidasoa. En una de las rotondas he sido testigo directo de una ostion cojonudo por parte de un chaval que con una derbi, del 82 con el naranjito pintado en el chasis, de las que se utilizan para el reparto de piezas y similares, ha intentado emular al legendario Champi Herreros, ultimo campeon mundial de 50 cc, y despues de coger la rotonda a mas velocidad de la debida, y con el firme tremendamente humedo, el tren delantero de su ciclomotor le ha jugado una mala pasada y ha acabado pegandose un lechazo formidable. Suerte ha tenido de no acabar debajo de algun camion. Algunos conductores le han ayudado a incorporarse y el muy tonto lo unico que le importaba es que el manillar estaba ligeramente desviado 150 grados de su eje. Tendriais que verle la cara, llenita de vergüenza y demostrando a todas luces que nunca sera premio nobel de nada.

El caminito hasta entrar en Navarra cerca de Vera de Bidasoa se las trae. Obras, obras, mas obras, y mucho barro en la carretera, y lluvia fuerte, y algunos tramos rapidos, y cortes en el trafico para que las maquinas trabajen, y como sigue lloviendo!

Luego, camino de Oteitza la carretera va mejorando considerablemente, y con el aire y la ausencia de lluvia da tiempo a que se sequen los guantes y el garibaldi. Llego a Irurita y de nuevo giro hacia el norte para llegar la pueblo fronterizo de Urdazubi. Entrar en Francia sin saber nada de frances, bueno, casi nada, el “fez la mour” o como se diga, que al cambio quiere decir “hechemos un kiki rapidito”, no creo que me sirva mucho en caso de que tenga algun percance motuno. Pues eso, que en poco menos de dos minutos estoy en Dancharia, que a mi me suena como aquel famoso politico vasco de los 90 que prometia acabar con todos los problemas vascuences, y que al final acabo tragado por los Gal y la corrupcion de los fondos reservados. A pocos kilometros se encuentra Ainhoa, que tiene fama de ser uno delos pueblos franceses mas hermosos por su cuidadisima arquitectura tipica. Ciertamente es pintoresco, pero tampoco merece la pena meterse cientos de kilometros para visitarlo, si estas cerca, date un paseito y callejeas un poco. Ha vuelto a empezar a llover, y con mas mala leche que antes, los guantes creo que los tengo empapados por dentro, la puñetera miseria nos lleva a situaciones claramente eludibles. Sigo hasta Espelette por una carretera absolutamente tercermundista. Tantos años con el rollo de las carreteras francesas y la cruda realidad ha acabado con el mito en pocos kilometros. Ademas, las señales deben de estar puestas para la mentalidad francesa, por que no hay quien se aclare.

Al llegar al pueblo de Espinete, y comprobar que hoy estan de fiestas con las calles atiborradas de autobuses y guiris francese deambulando por sus parques, decido aparcar la moto y buscar refugio bajo un tenderete que esta en la esplanada de una especie de castillo, o chateau, de los que aparecen en las pelis de dartacan-dartagnan. Al quitarme los guantes compruebo que tengo por dedos garbanzos larguiluchos puestos en remojo. La foto es bastante explicita. Me rodea gente rara que se abren latas de atun y esparcen el contenido por bollos de pan, con el aceite y todo. Solo de verlos en plena operación me dan ardores, que si los juntamos con el hambre asesina que arrastro, se convierte en un “ni contigo ni sin ti”. Tengo que buscar una tienda donde poder pedir una bagette por que no creo que me entiendan si les pido un mollete lleno de cachuela regado con un buen churrete. ¿Sera esto añoranza de la madre patria?

Despues de recuperar un poco el animo, y guardar los guantes llenitos de agua en una bolsa para que no me inunden el topcase, me dirijo hacia St-Ettiene de Baigorri siguiendo la ruta del queso. En los mapas la carretera viene en rojo, igual es por lo estrechita e incomoda que es. Eso si, a cada pocos metros te encuentras con un caserio que vende pate y quesos tradicionales. Me entran ganas de comprar ambas viandas, pero vuelvo a recordar el pequeño problema comunicativo que tengo con los bisnietos de Napoleon, y ademas, ¿como voy a transportar durante miles de kilometros unos productos tan perecederos para que cuando llegue a casa esten descompuestos o llenos de gusanos?

Al irme acercando de nuevo a la frontera descubro un apasionante paisaje humano de Vascos de pura cepa. Al fin y al cabo estoy recorriendo el pais vasco-frances mas profundo. Señores con boinas enroscadas, furgonetas prehistoricas a la velocidad de un paso sevillano un jueves santo por en medio del estrechisimas calzadas, unidos con paisajes bucolicos de valles verdes con la lluvia otorgando un halo magico a los caserios desperdigados por todo el trayecto. O sea, todo muy vasco-vasco, como debe de ser, apegados a las tradiciones y modos de vida de sus antepasados mas remotos. Al acercarme a la frontera la carretera se empina, hay que subir un puerto con unas condiciones malisimas, curvas de 20 km/h, trazo pesimo, ausente señalizacion, y ademas, agua y mas agua con un sabor salado como nunca habia degustado. Estoy a 15 o 20 kilometros en linea recta de la costa, y el agua que cae viene directa de las nubes que se han formado en el Golfo de Vizcaya. Cuanto mas subo, mas salada tengo la cara, por que como he tenido que abrir el casco al no ver nada tras la visera, mi cara actua de verdadero rompehielos en la cortina de lluvia que no cesa.

Al entrar en España, ole ole, la carretera mejora considerablemente, y despues de pasar el Collado Urquiaga, la lluvia cesa definitavamente por hoy. Sigo la N138 hasta el cruce con N135 donde empiezo a ver la viera tipica de camino jacobino. Como diria el Zampabollos, estoy obsesionado con hacer el camino de santiago pero en direccion contraria para romper con la tradiccion. ¿Os he hablado del año que en carnavales cruce la peninsula con mi antigua honda 600 cbf hornet para darle un abrozote a a la estatua del santo? Igual otro dia …

Bueno, pues siguiendo la carretera llego a Roncesvalles, que es un sitio con 4 pabellones y poca cosa mas. Toda la vida oyendo hablar de la Cancion de Roldan y del famoso Roncesvalles y llegas y te das cuenta de que solo es otro invento del marketing viral del ministerio de turismo del caudillo para que la gente visite sitios que no tienen N-A-D-A de interes. Ya, ya se que me van a llegar las ostias por todos lados por menospreciar tan historico sitio, peeeero, cada uno que opine lo que quiera sin faltar a los demas.

Y ya no puedo mas, me muero de hambre, tengo una pajara en todo lo alto, asi que me meto en el unico bar que encuentro en este destartalado punto patrio y me pido la carta de raciones. Me dicen que a las cinco de la tarde no tienen cocina, y no lo entiendo, si aquí viene gente todo el santo dia, ¿por que no tienen cocina todo el santo dia? Resignado me conformo con lo unico que me ofrecen, un misero bocadillo de jamon blanco de paquete de plastico en un minusculo bollito de pan. Y una sin alcohol para calmar la sed, que no me fio que si me pido una con mucho alcohol me conforme con una sola unidad, y aun quedan kilometros y picoletos sedientos de mis puntos y ahorrillos.

Vuelvo a la moto, ya la echaba de menos, y deshago el camino hasta coger el cruce que me lleva hasta Garralda. La carretera ha mejorado considerablemente respecto a los territorios galos, nada que ver. Despues de un rato conduciendo por una calzada que cruza varios rios, llego hasta Isaba, y atravieso el valle del Roncal para llegar a la poblacion que da nombre a tan hermoso lugar. De aquí, rumbo a Anso y a Hecho. El paisaje ha cambiado en pocos kilometros abruptamente, los verdes prados se han convertido en llanuras pedregosas. En uno de los cruces veo una señal que indica el desvio hasta Fago, donde hace escasos años el alcalde fue pasado a cuchillo por una revuelta popular de la que solo salio preso un vecino. Gente dura, curtida por las inclemencias meteorologicas y las condiciones socioeconomicas. Curiosamente, ahora el cielo esta totalmente despejado y hace un calor de cuidado.

En Puente la Reina de Jaca, que a mi me sabe como a natillas con galletas, me incorporo a la A-21 que me lleva hasta Jaca cruzando una llanura rodeada de altos picos. Al llegar a la antigua capital del reino de Aragon, y casi sin darme cuenta, me meto en medio de la ciudad y me acuerdo de la letra de la cancion de Franco Battiato “Otra vida” donde contaba el siciliano “me enerban los semaforos y los stop, se busca otra vida…”. Pues eso, que despues de tantos y tantos kilometros en libertad me asfisian los semaforos y los atascos de un caluroso dia de Agosto en medio de Jaca. Como estoy realmente cansado, y despues de callejear un ratito intentando encontrar la salida, me dejo guiar por el maldito gps que me dirige hacia una carreterita de salida que en pocos minutos me ha metido en medio de campos de labranza, en medio de ninguna parte. Este cacharro cuando se lia tiene un arte especial para sacarme de mis casillas. Vuelvo a recorrer el camino inverso y por fin consigo enganchar la A-23 que enlanzadose con la N260 me lleva hasta Biescas. ¿Quien no se acuerda del camping de Biescas? Unos mas que otros, y por motivos diversos … Empiezo a preocuparme por que son las ocho y media, debo de encontrar un camping lo antes posible para pasar la noche. Al fondo, la imagen brutal de las primeras estribaciones del parque Nacional de Ordesa y Monte Perdido. Antes de llegar a Gavin tomo un desvio y descubro un camping con muy buen aspecto. Es de primerisima categoria, y debo de indicaros que es el mejor camping donde he estado: limpio, ordenado, en un entorno envidiable, en fin, el camping que deberia ser modelo para tantos y tantos cachos de campo sucios y repugnantes que pueblan la geografia nacional. El coste noche, tienda mas moto mas ogro gordo, no supera los 17 €uros. Despues de buscar la parcela que me han adjudicado, una grande que siempre tiene reservada para motoristas, monto la tienda y organizo los bartulos. Otro dia cansado, pero cada vez que esta gustando mas la experiencia.

Acabo el dia escribiendo en mi libretita todos los acontecimientos que han sucedido en esta jornada, para que no se olvide nada cuando lo ponga en el blog. Antes de cerrar la tienda compruebo que han llegado tres motos gordas alemanas conducidas por dos teutonas rubias y de buen ver, y por un esmirilado que las acompaña. !Cuanto de ventaja nos llevan los alemanes en igualdad sexual¡ Los tres se meten en la macro tienda comun, y yo me voy a la mia, pequeñita y austera, con la imaginacion calenturrienta acerca de mis vecinos del norte. Estoy tan cansado …

Os deje pendiente de mis andaduras hace ya cosa de un mes. Como le dije a una de mis fieles seguidoras, hasta que no barrunto y digiero lo que vivi en aquella semana de pasion no lo pongo negro sobre blanco. Hoy, que es visperas de las elecciones vascas que espero que traigan el equilibrio a la fuerza, me decido a hablar de mis andanzas por esas tierras perdidas de Dios. Perdidas por que muy pocos las conocen, no nos atravemos a encontrarnos paseando por las calles de sus hermosisimas ciudades y vernos metidos en medio de un acto violento. No nos atrevemos a que vean nuestros vehiculos con matriculas foraneas y que algun desalmado pueda hacer una barrabasada por el mero hecho de no compartir RH+. No nos atrevemos a pasar junto a los amigos de los del tiro en la nuca y parar a preguntarles si creen que deberiamos sentarnos, tomar unas cervezas y unos pinchos para pasar a hablar de cosas que realmente nos interesa.

Paso a detallaros.

Hondarribia, 11 de Agosto

Deje atrás Santander sin ninguna pena. Vaya sitio feo, aunque creo que me estoy repitiendo. Y lo siento mucho por que el cantabro presidente me parece un tio feten y que defiende los intereses de sus conciudadanos con honestidad y profesionalidad. Pero que se le va a hacer. Igual si me invita un dia a anchoitas y a un paseo como hizo con AndreuBuenafuete y su RatPak, pues igual incluso cambio de opinion, pero …

He llegado a Bilbao despues de seguir la carretera de la costa. Resulta muy aburrida porque el trafico es muy lento con tanto camion y tanto pueblecito abrazado al mar. Bilbao me ha sorprendido muy mucho. Recordaba mi anterior y primera visita a esta ciudad, despues de pasar unos dias en la lluviosa Asturias no aguantamos mas y cogimos el coche direccion a Tarragona a jartarnos de mejillones al vapor en el delta del ebro. Hicimos el viaje en una sola jornada, y cuando pasamos por Bilbao lo hice con miedo. Tuve que preguntar a algun viandante comos se salia de la ciudad y tal vez aquel señor enjuto no tenia su mejor dia, pero me maltrato verbalmente. Ademas, el dia estaba gris y todo pareceia muy triste. Hoy, sin embargo, la ciudad esta radiante, bien señalizada y con amplias avenidas. Todo muy limpio y organizado, nada que ver con mi recuerdo de los noventa. Llegar hasta aquí y no parar en los alrededores del Gugenhein, o como se escriba, seria un pecado. Mi objetivo es llegar hasta la Fuenterrabia de toda la vida, que ahora se llama Hondarribia por esto de poner los nombres en el dialecto local. Son las cinco de la tarde y creo que voy bien de tiempo. Localizo gracias al GPS rapidamente el monumental museo y consigo hacerme una fotos que me hacen unas señoras muy pijas con mi oronda figura alegrando la fachada del edificio. Debo decir que mi aspecto motero no es como para que me inviten a un coctel real, y las señoras incialmente se han mostrado un poco desconfiadas a la hora de hacerme las fotos, desconfianza que a desaparecido rapidamente cuando he tirado del gracejo extremeño para enseñarles a utilizar mi nikon.

Al salir de Bilbao he visto unas señales que indicaban el camino para Gernika y me he desviado un poquito para conocer la historica ciudad. En unos 20 minutos estaba entrando en la villa, espectante por el hecho de poder estar cerca de su famoso arbol. Aquí el gps ha hecho de las suyas y me ha tenido un ratito dando vueltas por el casco antiguo. Tres veces tres he pasado por la sede de los batasunos, o como quiera que se llamen ahora gracias al juez Garzon. He sentido temor cuando he podido comprobar que los jovenes con pinta de punkies que estaban sentandos en el velador de la sede social tomando unas cervezas se percatasen que en 5 minutos era la tercera vez que pasaba. Juro que me hubiese gustado bajarme de la moto y charlar un rato con ellos. No sere yo quien haga apologia del terrorismo desde estas lineas, nada mas lejos de mi realidad, pero siento verdadero interes por conocer de primera mano los motivos que ellos tienen para justificar la existencia de ETA despues de 30 años de democracia. Como era previsible, ni me he atrevido a mirarlos, y menos cuando estaban parapetados detras de una gran pancarta que reivindicaba el clasico lema de los presos y euskadi. Cuando uno es joven se cree que puede cambiar el mundo. Va a manifestaciones, reivindica las causas mas peregrinas y se mueve en una realidad paralela donde lo que importa es criticar y machacar al poder establecido. Yo tambien fui joven, y rojo para mas inri, con lo cual conozco de muy buena mano lo divertido que puede resultar el estar en el filo de la navaja. Ahora sigo siendo rojo, igual mas que antes, pero cambie mi Derbi Variant del mundial del 82 por la Bmw que llevo entre mis piernas, y ya no pretendo cambiar el mundo, o al menos, no pretendo cambiarlo todo de golpe. En fin, que depues de un par de vueltas mas he llegado a la sede del Arbol de Guernika. Ja!, me rio yo de las campañas de marketin institucional. Del famoso arbol solo queda un trocio seco y muerto al que lo han rodeado con un palacete de columnas. Hace años plantaron otro arbol y este si esta sanote y hermoso. Vamos, que lo del arbol centenario o milenario no es mas que un timo para mantener las costrumbres y viejas tradiciones. Todo esto me lo ha contado entre lineas uno de los ertxainas que estan al cuidado del monumento, un señor muy agradable y eficaz que me ha causado muy buena impresion.

Dejo atrás Guernika y como era de esperar no puedo evitar pensar en el criminal acto de guerra contra la poblacion civil que llevo acabo la condor alemana. Si en este pais, en España digo, hubiese existido diginidad durante el siglo XX, muchos de los responsables de aquella salvajada hubiesen tenido que dormir indefinidamente a la sombra y construyendo un mausoleo con sus propias manitas a todas las victimas del fatidico golpe de estado del 36. Pero como se suele decir, agua pasada no mueve molino.

De Guernika me he dirigido hacia la costa. Vaya vaya lo que me tenia preparado el camino. Carreteras escondidas entre bosques, cuestas con desniveles imposibles, caserios magicos, y al final, siempre, el mar y sus multiples acantilados. Nunca vi nada tan hermoso durante tantos kilometros. Solo por este trozito de viaje que dista entre el Cabo de Ogoño y la Playa de la Concha de SanSebastian merece la pena todo el esfuerzo realizado. Las mas hermosas playas, cuidadas con absoluto esmero, donde las olas bravas del Atlantico penetran casi libidinosamente en las blancas arenas, se mezclan con pueblos cuidados y bosques bordeados por acantilados infinitos. Y como recordatorio constante del problema vasco, cientos, miles de banderitas reivindicativas de los actos de los gundaris pueblan balcones y fachadas. Estas cosas no salen en television. La impresion que me llevo es que el problema del terrorismo no es solo cosa de unos descerebrados con pistolas y bombas. Igual esos mercenarios solo son la punta violenta del iceberg, y por debajo existe un sentimiento independentista centenario. En ningun momento me he sentido en España, y eso es lo realmente preocupante, esta sociedad vasca de hoy en dia no comparte ni las costumbres, ni las infraestructuras, ni siquiera el idioma con el resto de los españoles. No creo que haya vuelta atrás, ellos solo se sienten vascos, y tres buenos cojones les importa lo que se diga o haga en Madrid, dentro de su territorio mandan ellos, y como luego os relatare, el problema vasco no es el terrorismo, el verdero problema es la fractura definitiva entre las clases acomodadas y las clases proletarias. Solo es un problema economico, y el terrorismo de ETA no es mas que una cortina de humo utilizado por el nacionalismo y la oligarquia para presionar militarmente al poder central hispano. Ya, ya se que esto se aleja del tema del viaje, solo pretendo trasladarte mis sensaciones durante el trayecto, y esta claro que en este PaisVasco el tema politico impregna absolutamente todo. Y ya que me he lanzado, ahora voy a reivindicar la solidaridad que debe de tener el pueblo vasco con el andaluz, el extremeño, el castellano y todos aquellos que con su esfuerzo ha conseguido que llegase el dinero necesario para construir estas formidables carreteras e infraestructuras. Si yo viviese en una territorio que tuviese todo lo que se puede ver aquí, nos va a joder, claro que estaria loco por independizarme. Esto es como si unos padres ayudan a uno de sus hijos y le regalan un piso en el madrileño barrio de Salamanta y al otro de sus churumbeles le alquilan un pisito en medio del pozo del tio Raimundo, que en paz descanse. ¿Se acordaria el pijo de su hermano? Pues no, claro que no, es la condicion humana…

Por fin llego a Donosti. Parece una ciudad salida de un pelicula con los exteriores rodados en centroeuropa. Edificios preciosos salpican sus calles y avenidas. Si yo viviese aquí tambien me gustaria que la gente viese como tengo decorada mi casa, por eso es costumbre mostar impudicamente los interiores de las casas sin poner cortinas delante de las grandes cristaleras. La playa de la Concha es grande y amplia, aunque me entero de que las ultimas tormentas se han llevado gran parte de la arena. Hay mucha gente paseando por los alrededores. Llama poderosamente la atencion los palacetes enraizados en los montes que contornean la playa. Que sitio mas hermoso para vivir viendo salir el Sol dia si y dia tambien. Se me hace tarde y decido dejar SanSebastian con el agrio regusto del que sabe que deberia pasar mas tiempo en un lugar.

Cojo una de las autovias que rodean la capital guipuzcoana y me dirijo hacia Fuenterrabia. Se que hay un camping cerca del faro con muy buenas vistas, asi que le indico al gps que me lleve hasta mi lugar de descanso. Ya esta anocheciendo y me entran las prisas. En algun momento me despisto de carretera y me veo buscando el otro camping, el Jaizkibel. Despues de subir el famoso monte, curvas, curvas, curvas, mas curvas, compuebo que el cabron del gps esta equivocado, y que alli arriba no hay nada, absolutamente nada. Como no hay bien que por mal no venga, puedo deleitarme con unas vista absolutamente espectaculares del Golfo de Vizcaya. Hay un par de gigantescos barcos mercantes resguardados en la bahia, pero desde aquí arriba su tamaño se ve ridiculo ante la magnanimidad del oceano. Al bajar el monte, ya totalmente anochecido y con cierto nerviosismo, descubro que el campiz Jaizkibel esta justo en la entrada de la carretera donde comienza el monte. Al bajarme de la moto las fuerzas me flaquean y me doy cuenta de que me acabo de meter otra paliza motera de ordago. En la recepcion del camping una amable señora me informa de que no tiene plazas, pero que va a ver si hay algun hueco por algun sitio. Le cuento lo del gps y me dice que les pasa mucho, que estan cansados de contactar con la empresa de los mapas y que no obtienen respuesta. Lo peor son los coches con caravana, que se las ven y desean para subir arriba del monte para luego tener que bajar absurdamente, me cuenta. La acompaño y preocupado compuebo que todo esta completo. Al final encontramos un hueco debajo de un tendedero junto a unas tiendas de unos italianos. Coloco la quechua y me relajo un poco. Ha sido un dia duro. Noto como un denso sudor llena mi frente, creo que el cuerpo se esta rebelando. Decido bajar al bar del camping y tomar algun bocadillo. No he comido en todo el dia y el hambre aprieta y ahoga. Dos chicas cubanas de muy buen ver regentan el garito. Pido una cerveza y unos minutos despues un pincho de tortilla. Me dicen que no, que la cocina ya esta cerrada. Mi ira crece a marchas forzadas y estoy muy tentando de pedir la hoja de reclamaciones, mas aun cuando compuebo que unos chicos que han llegado despues que yo estan pidiendo para cenar. Por si fuera poco, se ponen a discutir entre ellas por que un señor catalan acaba de echar una moneda en un cochecito de niño y la maquina se ha tragado el euro sin darle el viajecito pactado. Una de las morenas, la que mas mala leche estila, llega a decir que “tenia que ser catalan”, como si el señor fuese el culpable de que la maquina estuviese estropeada. Me cago en Fidel y en su mania de dejar salir de la isla a este tipo de gentuza. Tomo nota.

No me apetece volver a por la moto y decido salir del camping para buscar otro lugar donde picar algo. Son las diez de la noche y seguro que encuentro un bar o restaurante. Despues de 25 minutos andando consigo llegar al puerto deportivo donde lo unico que hay abierto es un restaurante italiano. Pido una pizza aderezada con una cerveza. Junto a mi, un niño gilipoyas se dedica a tirar una pelotita al aire que acaba cayendo sobre la mesa de mis vecinos. Debe de repetirse la escena dos veces para que la madre de la repugnante criatura se levante muy molesta para suplicarle a su muy mal educado vastago que pida perdon a los molestos comensales. Ella, elegantisima, como salida de un desfile de Armani. Y es entonces cuando me doy cuenta de las diferencias abismales que existen entre esa señora y los chicos abertchales que vi en Gernika. Llego a la conclusion que comentaba antes, el problema armado solo es la cortina de humo para que no se tenga que afrontar realmente la fractura social irreparable existente. Es una lucha de clases como no he visto en ningun sitio, la burguesia contra el proletariado, la oligarquia contra los revolucionarios. Esa lucha que durante el XX provoco guerras y revoluciones- Este es el verdadero problema, bajo mi humilde entender, del pueblo vasco del siglo XXI.

Cuando acabo de cenar, 12 €uros, que no es mucho ni poco, vuelvo a hacer el camino que me lleva al camping. Otros 20 minutos donde mis muslitos de pollo escocidos no dejan de recordarme que tenia que haber cogido la moto.

Al pasar junto al grupito de chicos italianos que aun esta cenando en el lupanar de las cubanas me apiado de ellos pensando en la brutal clavada economica que les van a meter las salerosas caribeñas. Curioso, yo he tenido que andar un par de kilometros para encontrar un italiano donde poder comer algo, y ellos se han metido varios miles de kilometros para ponerse puas de comida pseudoiberica cocinadas seguramente con el mayor desde por las hijas de Fidel. Esto debe de ser cosa de la globalizacion.

Antes de cerrar el dia, echo una meadita en el limpio water del camping y me apunto para mañana hacer artes mayores antes de salir. Me meto en la tienda, y el zumbido machacon del “te has pasado, vaya paliza” es lo ultimo que recuerdo.