Santander, 11 de Agosto

Hace frío. Rondan las 8′30 de la mañana. He pasado una noche difícil, con constante frío en los pierreletes. Dormir he dormido ligeramente, con miedo a caerme del camastro y sin poder coger la posición buena. Esto promete ser mas difícil de lo que parecía. Y otra vez esa maldita musiquilla rondan-dome la neurona: “Ay Manolete, ay manolete, si no sabes torear pa que te metes”. Pero aquí estoy, hecho un torito dolorido esperando para poderme dar otra paliza de 500 o 600 km sobre la moto.

Los campings por la mañana temprano son un territorio curioso. Ves a gente en lento peregrinar dirigirse a los aseos, todos muy dignos, cuando sabemos que van a sentar sus blancos culetes en las redondas formas del sueño del señor Roca. Luego están los vasos de tragos largos amontonados en una mesa, esos vasos que alargaron la velada del grupo de amigos ruidosos hasta que al final desaparecieron tragados por sus tiendas cerca de las tres de la madrugada. Y en este camping en concreto se puede disfrutar de una medio amanecer precioso, con la luz limpia tiñendo la bruma que envuelve a Riaño en el fondo de la ondanada. ¿Dije que este es un lugar precioso? Me quede corto.

El cerdito vietnamita sigue olisqueando cada rincón de su privado jardín. La gente lo mira con expresión curiosa y cómplice. Parece un dibujo animado sacado de una tira cómica de los años 60 cuando Walt Disney nos hacia disfrutar con la perfecta conexión de la musica clásica y el curioso andar de sus criaturas paseando por el bosque.

Pago al simpático director del camping y me acomodo en el mullido asiento de mi R1200R. “Vámonos, preciosa, nos esperan nuevas aventuras”.

Los primeros kilómetros circundan la cola del pantano. Camionetas de reparto y vehículos de turistas madrugadores son las únicas compañías esporádicas. Vuelvo a pensar lo duro que debe de ser este paisaje en los meses mas crueles del invierno. De pronto comienza a cambiar el paisaje y sin darme cuenta llego al puerto del Pontón, ahora si que empieza lo bueno. Durante unos apasionantes kilómetros sigo la tortuosa senda del río Sella encajonado entre las altísimas paredes del desfiladero de los Beyos, una de las zonas mas impresionantes por las que he pasado en mi vida. Carretera estrechisima que no deja lugar a las distracciones y cambios constantes de marchas, segundas y terceras, no mas. Acabo de entrar en el parque nacional de los Picos de Europa y aquí todo es sagrado. Sobre un gran puente se aposta un hotel de montaña coronado por la omnipresente bandera asturiana. Me decido a parar a desayunar y recuperarme de la impresión que me ha producido lo que acabo de disfrutar. Me resulta extraño el trato que me da la camarera, seca y cortante, casi molesta por tenerme que atender. Y mas extrañado acabo cuando por dos rebanadas de panbimbo y un café me cobra 3′40 €uros. Que lejos esta mi Chicago donde por 1′60 me trinco de cuando en cuando un gran descafeinado aderezado con un mollete generoso de paté. En fin, que no voy a dejar que unos estafadores que amarguen el día, pero tomo nota para ponerlo en el diario de abordo. Al montarme en la moto percibo que algo me falta. El pañuelo motero que me regalo Victoria SanBlas ha desaparecido de mi cuello. Se me ha debido caer dentro del bar. Nadie lo ha visto. Cuando voy a darlo por perdido y después de maldecir al grupo de excursionistas que han estado a mi lado desayunando y que sospecho que lo han trincado, observo una sobra oscura sobre el pretil del puente. Soy un mal pensado, y un desastre olvidadizo. Me vuelvo a colocar todito en su sitio y emprendo la marcha hasta Cangas de Onis.

Al llegar a Cangas cojo dirección a Cabrales. Debo de poner gasolina lo antes posible, nunca se sabe. Esta zona tiene la carretera mas generosa y los paisajes son mucho mas abiertos, aunque igual de bellos que los ya recorridos. La velocidad es considerablemente mayor y el trafico turístico se ha incrementado notablemente. Pronto estoy en Las Arenas y la curiosidad me hace tomar el desvío señalizado que lleva al Naranco de Bulnes. Después de unos 10 kilómetros llego al final del camino. Unos guardias del parque natural cortan la carretera y no nos dejan seguir sobre ruedas. Yo aun no estoy por la labor de darle gusto a los pies. Me doy la vuelta y empiezo a rezar como lo hace un agnóstico para que la gasolina me permita llegar a la próxima estación de servicio. Nunca aprenderé, es cierto aquello de que el hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra. Si yo supiera lo que me espera …

Después de repostar milagrosamente, consigo llegar hasta Panes donde el paisaje empieza a cambiar. El cuerpo me pide mar y me encamino hacia San Vicente de la Barquera, famoso pueblo donde se forman unos atascos impresionantes en los días álgidos del Agosto y donde empezó a cantar ese fenómeno innecesario llamado DavidBustamente. Apostado en un recodo de la antigua carretera hago un pis y contemplo las olas en la lejanía romper contra la arena de la playa. El mar se adentra en la tierra y los barcos pesqueros duermen el sueño del olvido pudriéndose en las margenes de la ría. Aprovecho para llamar telefónicamente a las Isabeles y les cuento que estoy enfrente del gran azul. Ellas se estan beneficiandose un plato de coquinas en la playa de Huelva. Norte y Sur.

Me adentro unos kilómetros mas y consigo llegar a la carretera que bordea la costa. No me gusta esta zona. Las dos playas que visito están masificadas, llenas de coches y me resulta muy complicado encontrar un cachito de arena donde poder dejar la moto. Malditos catetos de playa!

En Santillana del Mar veo unos carteles que indican como llegar hasta su famoso Zoológico. He escuchado miles de veces a su director y almamater hablar hasta el mas profundo de los aburrimientos de los miles de animalitos que tienen alojados. Me parece un tipo simpático que nos da la tabarra parapetado tras su micrófono de Radio5 todonoticias. Me gustaría encontramelo y decirle que creo que debería cambiar su discurso monótono por el bien de la humanidad.

Como ya he reseñado esta zona no me ha gustado, y la gota que ha colmado el vaso ha sido Santander, ciudad donde el GPS se ha perdido con una pericia solo propia del que escribe estas letras. Después de una hora de dar vueltas, y vueltas, y vueltas, por fin he conseguido llegar a un McDonals y dar buena cuenta de un suculento menú compuesto por una súper hamburguesa con sus patatitas y un tercio de cerveza. Creo que no debo de tener muy buen aspecto, unas chicas pijolonas no han dejado de mirarme y reírse descaradamente mientras que yo me llenaba los mofletes de pan con carne. Lo mejor de todo es que las muy cenutrias se pensaban que no les quitaba ojo a ellas, cuando la realidad era muy diferente, al estar estas mozas seniles en medio de la trayectoria que me separa de mi querida negrita de 109 caballos. He dejado la tienda y demás bártulos atados sobre el asiento del acompañante, debo de acostumbrarme a confiar en la buena fe de la gente. Ni que decir tiene que estoy deseando acabarme la fastfod para volver a cabalgar.

Aun me queda toda la tarde por delante, y unos cientos de kilómetros para llegar a Fuenterrabia.

Ahora que ando un poco flojo, poca cosa, tranquilos, leo esto y me parece lapidario. Echadle un vistazo, merece la pena, aunque es un poquito toston. Aqui

Riaño, 10 de Agosto de 2008

Cansado, muy cansado.

Gredos en Agosto

Despues de 800 kilometros encima de la moto estoy realmente cansado. Me duele todo, las almoadillas de ambas manos, la parte interior de los codos, el culo, las cervicales. Esto ha sido complicado, la falta de costumbre me ha obligado a realizar los utimos 200 kilometros con la unica idea de llegar a mi destino. Un grave y peligroso error, en una moto cuando estas cansado ya es demasiado tarde, deberias haber parado decenas de kilometros antes. La obsesion por llegar al destino hace que a veces se cometan imprudencias que pueden resultar letales.

Las montañas que rodean el nuevo Riaño

Que vista!, impresionante, seguramente uno de los pantanos mas hermosos del mundo. Este año se puede ver el lugar donde estaba el antiguo Riaño, frente al monticulo donde construyeron el nuevo pueblo. Incluso hubo algunos edificios que los trasladaron piedra a piedra. Una canallada necesaria para construir el nuevo pantano. El nuevo Riaño esta rodeado como una peninsula por las tranquilas aguas. Es realmente bonito, muy moderno y funcional, como salido de un documental de la 2 de algun pequeño pueblo centroeuropeo. Esto debe de ser un infierno blanco en invierno, cuando las nieves inunden los negros tejados de pizarra, las calles adoquinadas, las desiertas plazas donde ahora juegan algunos chavales a futbol.

El camping domina desde un cerro cercano el skyline de las montañas amenazantes que rodean Riaño. Unas 30 tiendas de campaña en pleno mes de Agosto no es un modelo de boyante negocio, pero se agradece. Los aseos limpios, muy limpios, la cafeteria ordenada, la recepcion casi desierta. Y el bicho marrano paseando a modo de perrito y olisqueando cada trozito de cesped quemado por las heladas. Es como un cerdo pero a escala, muy bajito, rechoncho, simpatico. Igual es por que ya me han dicho que es un guarro vietnamita y estoy influenciado a verlo con otros ojos, pero lo cierto es que me recuerda a algun lider opositor a la invasion americana de los sesenta. Cuatro años tiene, dice el dueño del camping con orgullo. Creo que lo debe de querer como quiere mi suegra a su lucas o el zampabollos al yako. Que cosas, que se mueran de hambre los homeless de la esquina y que la gente se vuelva loca por sus mascotas. Mierda de genero humano.

Cae la noche sobre Riaño

Despues de la primera defecacion o cagada la cabeza se queda mas tranquila. Esta era una de las cosas que mas me preocupaba, el miedo escenico a la taza extraña, ese absurda sensacion de que solo puedes darle rienda suerta al cuerpo en tu propio inodoro. Bueno, para ser sincero, el cuerpo tambien se queda mas tranquilo. Despues, con energias renovadas, he puesto la tienda con mas voluntad que acierto y montado la camacolchoneta sobre sus 3 patas articuladas. La ostia puede ser de cuidado cuando me caiga esta noche al dar la vuelta. Ya veremos si tengo frio, aunque con los dolores que tengo no creo que me de mucha cuenta. Ea, que ya estoy aburrido de hacer fotos, que me voy al pueblo a buscar un cajero y a tomar unas cañitas.

La "Machina"

He aparcado al lado del ayuntamiento con mas miedo que verguenza a que me roben lo que llevo en las maletas, lease camara de fotos. Tendre que acostrumbrarme a confiar en la divina providencia y que no haya ningun mal nacido que vea los maletones como un huevo kinder sorpresa donde encontrar su regalito oculto. Que estresss!

Despues de tomar una cerveza en el bar/hotel mas grande del pueblo e informarme que alli no ponen bocadillos, que para eso estan los bares de la plaza, me decido a dar un paseito por las calles de los alrededores. No hay nada de eso que los de la ciudad denominamos divertimentos. Eso si, cajeros y oficinas de bancos unos cuantos, para los turistas supongo. Compuebo que el 4B mas cercano esta a 27 km, justo en el anterior pueblo por el que pase antes de llegar a Riaño. “Mal empezamos”, me digo con vision apocaliptica. No se puede salir a la aventura sin una planificacion mas o menos detallada en cuestiones como alojamientos o perras en el bolsillo. “La aventura es la aventura” me repito.

Mañana sera otro dia

Vaya diita, salida de Badajoz, autopista hasta Navalmoral, desvio hacia Gredos, primera toma de contacto con las montañas, bocadillo en un bar de un pequeño pueblo cercano a Avila, y despues cientos de kilometros hasta llegar a tierras palentias, donde las interminables rectas hacen el viaje aburridismo. Y aqui estoy, con mas frio que un pollo y un poco perdido, pero contento. Frio en Agosto, que cosas, cuando eramos chicos esto no pasaba, calor en verano y frio en invierno, igual es esto a lo que se refieren con lo del cambio climatico, ese cambio que el del bigotino del PP sigue sin quererse enterar.

Creo que por hoy ya esta bien de tantas sensaciones y nuevas experiencias, me voy a la tienda, mañana el dia promete. Que las fotos hablen.

¿Cual es la diferencia entre el miedo y el respeto?

Mañana salgo de viaje. R1200R. Para algunos de vosotros R1200R no significara nada, para otros, un ramalazo de sana envidia os correrá por vuestro espinazo. Para todos aquellos que nunca habéis llevado una moto-moto esto que os voy a empezar a contar solo sera otra historia mas perdida en medio de un blog hortera. Para los que habéis disfrutado del viento rompiendo sobre vuestra cara a mas de 120 km/h, la curiosidad os ira invadiendo poco a poco.

Empecemos.

Badajoz, Sábado 9 de Agosto de 2008

He preparado un equipaje escueto, lo imprescindible para poder moverme libremente durante una semana. He comprado una tienda quechua, una colchoneta de 12 euros, un par de pulpos y poca cosa mas. El GPS lo tengo desde hace unas semanas, con un par de bridas lo he mecanizado sobre la quilla del manillar,  alimentandolo con el cargador del mechero que esta debajo del asiento de la BMW. En una de las maletas laterales he metido el pantalón de agua del traje garibaldi junto con un saco de dormir. En la otra , la mochila con la ropa, la botellita de aceite para recebar el bicilíndrico en el caso de que queme mas aceite de lo esperado, y sobre todo, la bolsa con la cámara de fotos. Yo sin mi cámara de fotos no soy nadie, ni con ella tampoco, pero eso es otra historia.

El respeto es sinónimo de prudencia. 108 caballos entre mis piernas junto con toda la tecnología alemana mas avanzada en sistemas de seguridad montada sobre 2 ruedas se convierten en una maquina diabólica y angelical con aspecto maravilloso. La idea de que no me puedo matar sobre la moto me recorre una y otra vez la cabeza. El miedo es la pequeña duda que siempre acompaña a un motero. Nunca se sabe cuando un imprevisto hace que una situación sin peligro se convierta en una circunstancia mortal. Miedo y respeto se dan la mano. Estoy vivo, y lo voy a seguir estando. Voy a poner todo mi interés en volver tal y como me voy. Prometido.

Me voy a dormir. Antes, una mirada mas a la moto, aparcada en el garaje junto a la Ducati Forza 350 del año 79. Una ligera sonrisa se me escapa. Pasado y presente. Nada que ver una con otra, exceptuando que las dos tienen un par de ruedas. O un par de guevos. Dos maquinas con fuerte personalidad. Lo dicho, con un par. Como han cambiado las cosas! Quien te a visto y quien te ve. Entre una y otra 18 años de experiencias, sufrimientos, vivencias y alegrías. ¿Donde esta el chaval enjuto que a duras penas podía poner sobre el caballete a la italiana? Creo que salio de viaje y aun no ha vuelto. Para un muchacho de las Quinientas una BMW era como para Fernando Alonso pilotar un Ferrari, un sueño que sabes que es imposible pero que siempre intuyes que llegara. ¿Mereció la pena el viaje? Que se lo hubiesen preguntado a JJ Casares, un antiguo alumno que tuve cuando compre la Ducati, y que pronto hará un año que murió cuando se bajo de su moto al llegar al circuito de Cheste. No lo mato la moto, se lo llevo por delante el corazón que le reventó bajo aquel elegante bigotito que llevaba con vergüenza torera. ¿Mereció la pena tanto trabajo en la gasolinera para morirse con cuarenta y muy pocos años? Pues no lo se, son esas preguntas que nadie sabe ni puede responder. Gracias a el, o mejor dicho, al cartel del primer memorial motero JJ Casares que vi en una cristalera de Valencia de Alcántara, ahora estoy mirando mi nueva moto. Hacia mas de cinco años que no tenia moto. Circunstancias vitales me obligaron a desprenderme de mi anterior montura, una honda 600.  Pero cuando te enteras que un antiguo conocido se ha muerto tan pronto te das cuenta de que hay que disfrutar de la vida, que no somos eternos, nadie es eterno. Pues eso, que aquí estoy nervioso y sin sueño, reflexionando de como he llegado a este momento. Gracias JJ.

Ahora si me voy a dormir, todo esta preparado y yo tengo la mente tranquila y expectante. Mañana sera un gran día.

Uno de los mayores problemas sociales a los que se enfrenta cualquier sociedad moderna es la falta de muerte. Esto es, la poca capacidad que tienen nuestros mayores para morirse. Una nueva clase social emerge con insolita fuerza: La generacion de mujeres de 50 ó 60 años que cuidan a sus ancianos progenitores.

Hace un año, el gobierno lanzo la campaña publicitaria fallida en la que prometia compensar economicamente a esta sufrida generacion de nuevas esclavas. Pero, ¿que hacer con ese dinero furtivo? ¿Pagar a profesionales para que cuiden a nuestros familiares? ¿Sabran los profesionales entender, cuidar, mimar como se merecen a nuestros ancianos familiares, o solo seran un vil medio para llenar los bolsillo de avidos empresarios pseudo-filogeriatricos?

En una sociedad donde el sueño del bienestar ha sido una utopia demasiado cercana, el estado debe de crear las estructuras necesarias para que los ancianos esten cuidados como se merecen, y sus hijas puedan vivir con serenidad los años tranquilos de la segunda edad. Necesitamos mas hospitales, nuevas residencias para la tercera edad, mas profesionales altamente cualificados y que disfuten con su trabajo para poder cuidar generosamente a los que nos sacaron adelante. Que no decaiga el esfuerzo institucional por el gasto social. Las crisis pasan, y es preferible estar un poquito mas entrampados que dejar en la estacada a los que lo necesitan realmente.

Si en algo estoy de acuerdo con ese remake de John John Kenedy que es Adolfo Suarez Illana es en la frase que su gabiente de asesores le escribio para un programa de television. Cuando la periodista le pregunta acerca de lo que van a hacer con su padre, el vetusto presidente constituyente, el, con una lagrimita en el ojal de la pupila dice: “Vamos a hacer lo que mi padre hizo con nosotros cuando eramos pequeños, cuidarlo y darle cariño”. No es textual, pero ilustra claramente la necesidad de ser agradecidos, virtud que cada dia es mas dificil de encontrar.

Hay otra posibilidad, el derecho a una muerte digna, pero ese es otro tema …