Llueve. Una sensacion desconcertante me recorre la cabeza. La situacion es confusa, a mas de 1000 kilometros de casa, dentro de una tienda, con la moto aparcada a escasos metros, y con el cuerpo deseando salir a hacer kilometros. Pero llueve. He permanecido 15 minutos esperando que acabase de caer agua, revisando el mapa con la planificacion del dia, y haciendome ilusiones cada vez que los goterones sonaban menos ruidosos al chocar contra la tela de la tienda de campaña para comprobar unos segundos despues que es el aire el que motivaba los cambios ritmicos en la musiquilla acuosa. Ademas, tengo ganas de visitar el cuarto de baño. Yo no se si sera que vamos para viejos, pero cuanto mas años acumulas mas fluido es el transito instestinal, hasta que llegas a la vejez profunda donde ya no comes, no cagas, no meas, no vives. Cuando eres chico puedes pasar dias, y dias, y mas dias, y no te acuerdas del tronete para casi nada. Recuerdo un campamento en gredos cuando rondaba los 10 añitos. Me estuve aguantando ocho largos dias para no visitar aquel antro apestoso a modo de cuarto de baño que llamabamos con generosidad “letrina” y que apestaba a 500 metros a Zotal del bueno. Ocho larguisimos dias ventoseando y pidiendole a Dios, por que en aquella epoca todavia estaba lobotomizado, que me permitiese espeler todo en forma de gas. Que ignorantes somos de chicos, y cuanto lo hechamos de menos cuando crecemos.

Volviendo al tema, pues nada, que la operación donroca resulto un éxito, y despues de asearme precariamente he salido de la zona humeda del camping para comprobar … que sigue lloviendo, y mas fuerte que antes. Bien, no he llegado hasta aquí para quedarme dentro de mi minuscula tienda viendo como pasan las horas por cuatro, o cuatro mil, gotas de agua. He vuelto a mi pabellon, me he introducido en el traje de agua garibaldi lo cual ha provocado que los botones del pantalon hayan estallado incontables veces, y como he podido he desarmado el camastro y la tienda para guardarlo todo en su funda, que ya se secara despues…

A la hora de pagar en la taquilla le he dejado caer a la señora que me ha atendido el trato vejatoria de las salerosas cubanas, pero ha caido en caso roto. Tambien le he comentado el ruido absulutamente demencial que han estado toda toda todita la noche haciendo lo coches que a modo de carreras ilegales subian y bajaban el monte Jaitkibel. Tambien he pinchado en hueso. Vamos, que no ha sido un prodigio de simpatia la buena señora.

Ni que decir tiene que sigue lloviendo, y mas fuertes. Me he incorporado a una via rapida a modo de autovia llenita de camiones y coches, y sin darme cuenta he llegado a la carretera que hace frontera entre españa y francia, la famosa e historica frontera de Hendaya. De momento la Bruni debe de esperar, decido seguir en España, coño, que es España. Cojo la N121A direccion a Vera de Bidasoa. En una de las rotondas he sido testigo directo de una ostion cojonudo por parte de un chaval que con una derbi, del 82 con el naranjito pintado en el chasis, de las que se utilizan para el reparto de piezas y similares, ha intentado emular al legendario Champi Herreros, ultimo campeon mundial de 50 cc, y despues de coger la rotonda a mas velocidad de la debida, y con el firme tremendamente humedo, el tren delantero de su ciclomotor le ha jugado una mala pasada y ha acabado pegandose un lechazo formidable. Suerte ha tenido de no acabar debajo de algun camion. Algunos conductores le han ayudado a incorporarse y el muy tonto lo unico que le importaba es que el manillar estaba ligeramente desviado 150 grados de su eje. Tendriais que verle la cara, llenita de vergüenza y demostrando a todas luces que nunca sera premio nobel de nada.

El caminito hasta entrar en Navarra cerca de Vera de Bidasoa se las trae. Obras, obras, mas obras, y mucho barro en la carretera, y lluvia fuerte, y algunos tramos rapidos, y cortes en el trafico para que las maquinas trabajen, y como sigue lloviendo!

Luego, camino de Oteitza la carretera va mejorando considerablemente, y con el aire y la ausencia de lluvia da tiempo a que se sequen los guantes y el garibaldi. Llego a Irurita y de nuevo giro hacia el norte para llegar la pueblo fronterizo de Urdazubi. Entrar en Francia sin saber nada de frances, bueno, casi nada, el “fez la mour” o como se diga, que al cambio quiere decir “hechemos un kiki rapidito”, no creo que me sirva mucho en caso de que tenga algun percance motuno. Pues eso, que en poco menos de dos minutos estoy en Dancharia, que a mi me suena como aquel famoso politico vasco de los 90 que prometia acabar con todos los problemas vascuences, y que al final acabo tragado por los Gal y la corrupcion de los fondos reservados. A pocos kilometros se encuentra Ainhoa, que tiene fama de ser uno delos pueblos franceses mas hermosos por su cuidadisima arquitectura tipica. Ciertamente es pintoresco, pero tampoco merece la pena meterse cientos de kilometros para visitarlo, si estas cerca, date un paseito y callejeas un poco. Ha vuelto a empezar a llover, y con mas mala leche que antes, los guantes creo que los tengo empapados por dentro, la puñetera miseria nos lleva a situaciones claramente eludibles. Sigo hasta Espelette por una carretera absolutamente tercermundista. Tantos años con el rollo de las carreteras francesas y la cruda realidad ha acabado con el mito en pocos kilometros. Ademas, las señales deben de estar puestas para la mentalidad francesa, por que no hay quien se aclare.

Al llegar al pueblo de Espinete, y comprobar que hoy estan de fiestas con las calles atiborradas de autobuses y guiris francese deambulando por sus parques, decido aparcar la moto y buscar refugio bajo un tenderete que esta en la esplanada de una especie de castillo, o chateau, de los que aparecen en las pelis de dartacan-dartagnan. Al quitarme los guantes compruebo que tengo por dedos garbanzos larguiluchos puestos en remojo. La foto es bastante explicita. Me rodea gente rara que se abren latas de atun y esparcen el contenido por bollos de pan, con el aceite y todo. Solo de verlos en plena operación me dan ardores, que si los juntamos con el hambre asesina que arrastro, se convierte en un “ni contigo ni sin ti”. Tengo que buscar una tienda donde poder pedir una bagette por que no creo que me entiendan si les pido un mollete lleno de cachuela regado con un buen churrete. ¿Sera esto añoranza de la madre patria?

Despues de recuperar un poco el animo, y guardar los guantes llenitos de agua en una bolsa para que no me inunden el topcase, me dirijo hacia St-Ettiene de Baigorri siguiendo la ruta del queso. En los mapas la carretera viene en rojo, igual es por lo estrechita e incomoda que es. Eso si, a cada pocos metros te encuentras con un caserio que vende pate y quesos tradicionales. Me entran ganas de comprar ambas viandas, pero vuelvo a recordar el pequeño problema comunicativo que tengo con los bisnietos de Napoleon, y ademas, ¿como voy a transportar durante miles de kilometros unos productos tan perecederos para que cuando llegue a casa esten descompuestos o llenos de gusanos?

Al irme acercando de nuevo a la frontera descubro un apasionante paisaje humano de Vascos de pura cepa. Al fin y al cabo estoy recorriendo el pais vasco-frances mas profundo. Señores con boinas enroscadas, furgonetas prehistoricas a la velocidad de un paso sevillano un jueves santo por en medio del estrechisimas calzadas, unidos con paisajes bucolicos de valles verdes con la lluvia otorgando un halo magico a los caserios desperdigados por todo el trayecto. O sea, todo muy vasco-vasco, como debe de ser, apegados a las tradiciones y modos de vida de sus antepasados mas remotos. Al acercarme a la frontera la carretera se empina, hay que subir un puerto con unas condiciones malisimas, curvas de 20 km/h, trazo pesimo, ausente señalizacion, y ademas, agua y mas agua con un sabor salado como nunca habia degustado. Estoy a 15 o 20 kilometros en linea recta de la costa, y el agua que cae viene directa de las nubes que se han formado en el Golfo de Vizcaya. Cuanto mas subo, mas salada tengo la cara, por que como he tenido que abrir el casco al no ver nada tras la visera, mi cara actua de verdadero rompehielos en la cortina de lluvia que no cesa.

Al entrar en España, ole ole, la carretera mejora considerablemente, y despues de pasar el Collado Urquiaga, la lluvia cesa definitavamente por hoy. Sigo la N138 hasta el cruce con N135 donde empiezo a ver la viera tipica de camino jacobino. Como diria el Zampabollos, estoy obsesionado con hacer el camino de santiago pero en direccion contraria para romper con la tradiccion. ¿Os he hablado del año que en carnavales cruce la peninsula con mi antigua honda 600 cbf hornet para darle un abrozote a a la estatua del santo? Igual otro dia …

Bueno, pues siguiendo la carretera llego a Roncesvalles, que es un sitio con 4 pabellones y poca cosa mas. Toda la vida oyendo hablar de la Cancion de Roldan y del famoso Roncesvalles y llegas y te das cuenta de que solo es otro invento del marketing viral del ministerio de turismo del caudillo para que la gente visite sitios que no tienen N-A-D-A de interes. Ya, ya se que me van a llegar las ostias por todos lados por menospreciar tan historico sitio, peeeero, cada uno que opine lo que quiera sin faltar a los demas.

Y ya no puedo mas, me muero de hambre, tengo una pajara en todo lo alto, asi que me meto en el unico bar que encuentro en este destartalado punto patrio y me pido la carta de raciones. Me dicen que a las cinco de la tarde no tienen cocina, y no lo entiendo, si aquí viene gente todo el santo dia, ¿por que no tienen cocina todo el santo dia? Resignado me conformo con lo unico que me ofrecen, un misero bocadillo de jamon blanco de paquete de plastico en un minusculo bollito de pan. Y una sin alcohol para calmar la sed, que no me fio que si me pido una con mucho alcohol me conforme con una sola unidad, y aun quedan kilometros y picoletos sedientos de mis puntos y ahorrillos.

Vuelvo a la moto, ya la echaba de menos, y deshago el camino hasta coger el cruce que me lleva hasta Garralda. La carretera ha mejorado considerablemente respecto a los territorios galos, nada que ver. Despues de un rato conduciendo por una calzada que cruza varios rios, llego hasta Isaba, y atravieso el valle del Roncal para llegar a la poblacion que da nombre a tan hermoso lugar. De aquí, rumbo a Anso y a Hecho. El paisaje ha cambiado en pocos kilometros abruptamente, los verdes prados se han convertido en llanuras pedregosas. En uno de los cruces veo una señal que indica el desvio hasta Fago, donde hace escasos años el alcalde fue pasado a cuchillo por una revuelta popular de la que solo salio preso un vecino. Gente dura, curtida por las inclemencias meteorologicas y las condiciones socioeconomicas. Curiosamente, ahora el cielo esta totalmente despejado y hace un calor de cuidado.

En Puente la Reina de Jaca, que a mi me sabe como a natillas con galletas, me incorporo a la A-21 que me lleva hasta Jaca cruzando una llanura rodeada de altos picos. Al llegar a la antigua capital del reino de Aragon, y casi sin darme cuenta, me meto en medio de la ciudad y me acuerdo de la letra de la cancion de Franco Battiato “Otra vida” donde contaba el siciliano “me enerban los semaforos y los stop, se busca otra vida…”. Pues eso, que despues de tantos y tantos kilometros en libertad me asfisian los semaforos y los atascos de un caluroso dia de Agosto en medio de Jaca. Como estoy realmente cansado, y despues de callejear un ratito intentando encontrar la salida, me dejo guiar por el maldito gps que me dirige hacia una carreterita de salida que en pocos minutos me ha metido en medio de campos de labranza, en medio de ninguna parte. Este cacharro cuando se lia tiene un arte especial para sacarme de mis casillas. Vuelvo a recorrer el camino inverso y por fin consigo enganchar la A-23 que enlanzadose con la N260 me lleva hasta Biescas. ¿Quien no se acuerda del camping de Biescas? Unos mas que otros, y por motivos diversos … Empiezo a preocuparme por que son las ocho y media, debo de encontrar un camping lo antes posible para pasar la noche. Al fondo, la imagen brutal de las primeras estribaciones del parque Nacional de Ordesa y Monte Perdido. Antes de llegar a Gavin tomo un desvio y descubro un camping con muy buen aspecto. Es de primerisima categoria, y debo de indicaros que es el mejor camping donde he estado: limpio, ordenado, en un entorno envidiable, en fin, el camping que deberia ser modelo para tantos y tantos cachos de campo sucios y repugnantes que pueblan la geografia nacional. El coste noche, tienda mas moto mas ogro gordo, no supera los 17 €uros. Despues de buscar la parcela que me han adjudicado, una grande que siempre tiene reservada para motoristas, monto la tienda y organizo los bartulos. Otro dia cansado, pero cada vez que esta gustando mas la experiencia.

Acabo el dia escribiendo en mi libretita todos los acontecimientos que han sucedido en esta jornada, para que no se olvide nada cuando lo ponga en el blog. Antes de cerrar la tienda compruebo que han llegado tres motos gordas alemanas conducidas por dos teutonas rubias y de buen ver, y por un esmirilado que las acompaña. !Cuanto de ventaja nos llevan los alemanes en igualdad sexual¡ Los tres se meten en la macro tienda comun, y yo me voy a la mia, pequeñita y austera, con la imaginacion calenturrienta acerca de mis vecinos del norte. Estoy tan cansado …