Os deje pendiente de mis andaduras hace ya cosa de un mes. Como le dije a una de mis fieles seguidoras, hasta que no barrunto y digiero lo que vivi en aquella semana de pasion no lo pongo negro sobre blanco. Hoy, que es visperas de las elecciones vascas que espero que traigan el equilibrio a la fuerza, me decido a hablar de mis andanzas por esas tierras perdidas de Dios. Perdidas por que muy pocos las conocen, no nos atravemos a encontrarnos paseando por las calles de sus hermosisimas ciudades y vernos metidos en medio de un acto violento. No nos atrevemos a que vean nuestros vehiculos con matriculas foraneas y que algun desalmado pueda hacer una barrabasada por el mero hecho de no compartir RH+. No nos atrevemos a pasar junto a los amigos de los del tiro en la nuca y parar a preguntarles si creen que deberiamos sentarnos, tomar unas cervezas y unos pinchos para pasar a hablar de cosas que realmente nos interesa.

Paso a detallaros.

Hondarribia, 11 de Agosto

Deje atrás Santander sin ninguna pena. Vaya sitio feo, aunque creo que me estoy repitiendo. Y lo siento mucho por que el cantabro presidente me parece un tio feten y que defiende los intereses de sus conciudadanos con honestidad y profesionalidad. Pero que se le va a hacer. Igual si me invita un dia a anchoitas y a un paseo como hizo con AndreuBuenafuete y su RatPak, pues igual incluso cambio de opinion, pero …

He llegado a Bilbao despues de seguir la carretera de la costa. Resulta muy aburrida porque el trafico es muy lento con tanto camion y tanto pueblecito abrazado al mar. Bilbao me ha sorprendido muy mucho. Recordaba mi anterior y primera visita a esta ciudad, despues de pasar unos dias en la lluviosa Asturias no aguantamos mas y cogimos el coche direccion a Tarragona a jartarnos de mejillones al vapor en el delta del ebro. Hicimos el viaje en una sola jornada, y cuando pasamos por Bilbao lo hice con miedo. Tuve que preguntar a algun viandante comos se salia de la ciudad y tal vez aquel señor enjuto no tenia su mejor dia, pero me maltrato verbalmente. Ademas, el dia estaba gris y todo pareceia muy triste. Hoy, sin embargo, la ciudad esta radiante, bien señalizada y con amplias avenidas. Todo muy limpio y organizado, nada que ver con mi recuerdo de los noventa. Llegar hasta aquí y no parar en los alrededores del Gugenhein, o como se escriba, seria un pecado. Mi objetivo es llegar hasta la Fuenterrabia de toda la vida, que ahora se llama Hondarribia por esto de poner los nombres en el dialecto local. Son las cinco de la tarde y creo que voy bien de tiempo. Localizo gracias al GPS rapidamente el monumental museo y consigo hacerme una fotos que me hacen unas señoras muy pijas con mi oronda figura alegrando la fachada del edificio. Debo decir que mi aspecto motero no es como para que me inviten a un coctel real, y las señoras incialmente se han mostrado un poco desconfiadas a la hora de hacerme las fotos, desconfianza que a desaparecido rapidamente cuando he tirado del gracejo extremeño para enseñarles a utilizar mi nikon.

Al salir de Bilbao he visto unas señales que indicaban el camino para Gernika y me he desviado un poquito para conocer la historica ciudad. En unos 20 minutos estaba entrando en la villa, espectante por el hecho de poder estar cerca de su famoso arbol. Aquí el gps ha hecho de las suyas y me ha tenido un ratito dando vueltas por el casco antiguo. Tres veces tres he pasado por la sede de los batasunos, o como quiera que se llamen ahora gracias al juez Garzon. He sentido temor cuando he podido comprobar que los jovenes con pinta de punkies que estaban sentandos en el velador de la sede social tomando unas cervezas se percatasen que en 5 minutos era la tercera vez que pasaba. Juro que me hubiese gustado bajarme de la moto y charlar un rato con ellos. No sere yo quien haga apologia del terrorismo desde estas lineas, nada mas lejos de mi realidad, pero siento verdadero interes por conocer de primera mano los motivos que ellos tienen para justificar la existencia de ETA despues de 30 años de democracia. Como era previsible, ni me he atrevido a mirarlos, y menos cuando estaban parapetados detras de una gran pancarta que reivindicaba el clasico lema de los presos y euskadi. Cuando uno es joven se cree que puede cambiar el mundo. Va a manifestaciones, reivindica las causas mas peregrinas y se mueve en una realidad paralela donde lo que importa es criticar y machacar al poder establecido. Yo tambien fui joven, y rojo para mas inri, con lo cual conozco de muy buena mano lo divertido que puede resultar el estar en el filo de la navaja. Ahora sigo siendo rojo, igual mas que antes, pero cambie mi Derbi Variant del mundial del 82 por la Bmw que llevo entre mis piernas, y ya no pretendo cambiar el mundo, o al menos, no pretendo cambiarlo todo de golpe. En fin, que depues de un par de vueltas mas he llegado a la sede del Arbol de Guernika. Ja!, me rio yo de las campañas de marketin institucional. Del famoso arbol solo queda un trocio seco y muerto al que lo han rodeado con un palacete de columnas. Hace años plantaron otro arbol y este si esta sanote y hermoso. Vamos, que lo del arbol centenario o milenario no es mas que un timo para mantener las costrumbres y viejas tradiciones. Todo esto me lo ha contado entre lineas uno de los ertxainas que estan al cuidado del monumento, un señor muy agradable y eficaz que me ha causado muy buena impresion.

Dejo atrás Guernika y como era de esperar no puedo evitar pensar en el criminal acto de guerra contra la poblacion civil que llevo acabo la condor alemana. Si en este pais, en España digo, hubiese existido diginidad durante el siglo XX, muchos de los responsables de aquella salvajada hubiesen tenido que dormir indefinidamente a la sombra y construyendo un mausoleo con sus propias manitas a todas las victimas del fatidico golpe de estado del 36. Pero como se suele decir, agua pasada no mueve molino.

De Guernika me he dirigido hacia la costa. Vaya vaya lo que me tenia preparado el camino. Carreteras escondidas entre bosques, cuestas con desniveles imposibles, caserios magicos, y al final, siempre, el mar y sus multiples acantilados. Nunca vi nada tan hermoso durante tantos kilometros. Solo por este trozito de viaje que dista entre el Cabo de Ogoño y la Playa de la Concha de SanSebastian merece la pena todo el esfuerzo realizado. Las mas hermosas playas, cuidadas con absoluto esmero, donde las olas bravas del Atlantico penetran casi libidinosamente en las blancas arenas, se mezclan con pueblos cuidados y bosques bordeados por acantilados infinitos. Y como recordatorio constante del problema vasco, cientos, miles de banderitas reivindicativas de los actos de los gundaris pueblan balcones y fachadas. Estas cosas no salen en television. La impresion que me llevo es que el problema del terrorismo no es solo cosa de unos descerebrados con pistolas y bombas. Igual esos mercenarios solo son la punta violenta del iceberg, y por debajo existe un sentimiento independentista centenario. En ningun momento me he sentido en España, y eso es lo realmente preocupante, esta sociedad vasca de hoy en dia no comparte ni las costumbres, ni las infraestructuras, ni siquiera el idioma con el resto de los españoles. No creo que haya vuelta atrás, ellos solo se sienten vascos, y tres buenos cojones les importa lo que se diga o haga en Madrid, dentro de su territorio mandan ellos, y como luego os relatare, el problema vasco no es el terrorismo, el verdero problema es la fractura definitiva entre las clases acomodadas y las clases proletarias. Solo es un problema economico, y el terrorismo de ETA no es mas que una cortina de humo utilizado por el nacionalismo y la oligarquia para presionar militarmente al poder central hispano. Ya, ya se que esto se aleja del tema del viaje, solo pretendo trasladarte mis sensaciones durante el trayecto, y esta claro que en este PaisVasco el tema politico impregna absolutamente todo. Y ya que me he lanzado, ahora voy a reivindicar la solidaridad que debe de tener el pueblo vasco con el andaluz, el extremeño, el castellano y todos aquellos que con su esfuerzo ha conseguido que llegase el dinero necesario para construir estas formidables carreteras e infraestructuras. Si yo viviese en una territorio que tuviese todo lo que se puede ver aquí, nos va a joder, claro que estaria loco por independizarme. Esto es como si unos padres ayudan a uno de sus hijos y le regalan un piso en el madrileño barrio de Salamanta y al otro de sus churumbeles le alquilan un pisito en medio del pozo del tio Raimundo, que en paz descanse. ¿Se acordaria el pijo de su hermano? Pues no, claro que no, es la condicion humana…

Por fin llego a Donosti. Parece una ciudad salida de un pelicula con los exteriores rodados en centroeuropa. Edificios preciosos salpican sus calles y avenidas. Si yo viviese aquí tambien me gustaria que la gente viese como tengo decorada mi casa, por eso es costumbre mostar impudicamente los interiores de las casas sin poner cortinas delante de las grandes cristaleras. La playa de la Concha es grande y amplia, aunque me entero de que las ultimas tormentas se han llevado gran parte de la arena. Hay mucha gente paseando por los alrededores. Llama poderosamente la atencion los palacetes enraizados en los montes que contornean la playa. Que sitio mas hermoso para vivir viendo salir el Sol dia si y dia tambien. Se me hace tarde y decido dejar SanSebastian con el agrio regusto del que sabe que deberia pasar mas tiempo en un lugar.

Cojo una de las autovias que rodean la capital guipuzcoana y me dirijo hacia Fuenterrabia. Se que hay un camping cerca del faro con muy buenas vistas, asi que le indico al gps que me lleve hasta mi lugar de descanso. Ya esta anocheciendo y me entran las prisas. En algun momento me despisto de carretera y me veo buscando el otro camping, el Jaizkibel. Despues de subir el famoso monte, curvas, curvas, curvas, mas curvas, compuebo que el cabron del gps esta equivocado, y que alli arriba no hay nada, absolutamente nada. Como no hay bien que por mal no venga, puedo deleitarme con unas vista absolutamente espectaculares del Golfo de Vizcaya. Hay un par de gigantescos barcos mercantes resguardados en la bahia, pero desde aquí arriba su tamaño se ve ridiculo ante la magnanimidad del oceano. Al bajar el monte, ya totalmente anochecido y con cierto nerviosismo, descubro que el campiz Jaizkibel esta justo en la entrada de la carretera donde comienza el monte. Al bajarme de la moto las fuerzas me flaquean y me doy cuenta de que me acabo de meter otra paliza motera de ordago. En la recepcion del camping una amable señora me informa de que no tiene plazas, pero que va a ver si hay algun hueco por algun sitio. Le cuento lo del gps y me dice que les pasa mucho, que estan cansados de contactar con la empresa de los mapas y que no obtienen respuesta. Lo peor son los coches con caravana, que se las ven y desean para subir arriba del monte para luego tener que bajar absurdamente, me cuenta. La acompaño y preocupado compuebo que todo esta completo. Al final encontramos un hueco debajo de un tendedero junto a unas tiendas de unos italianos. Coloco la quechua y me relajo un poco. Ha sido un dia duro. Noto como un denso sudor llena mi frente, creo que el cuerpo se esta rebelando. Decido bajar al bar del camping y tomar algun bocadillo. No he comido en todo el dia y el hambre aprieta y ahoga. Dos chicas cubanas de muy buen ver regentan el garito. Pido una cerveza y unos minutos despues un pincho de tortilla. Me dicen que no, que la cocina ya esta cerrada. Mi ira crece a marchas forzadas y estoy muy tentando de pedir la hoja de reclamaciones, mas aun cuando compuebo que unos chicos que han llegado despues que yo estan pidiendo para cenar. Por si fuera poco, se ponen a discutir entre ellas por que un señor catalan acaba de echar una moneda en un cochecito de niño y la maquina se ha tragado el euro sin darle el viajecito pactado. Una de las morenas, la que mas mala leche estila, llega a decir que “tenia que ser catalan”, como si el señor fuese el culpable de que la maquina estuviese estropeada. Me cago en Fidel y en su mania de dejar salir de la isla a este tipo de gentuza. Tomo nota.

No me apetece volver a por la moto y decido salir del camping para buscar otro lugar donde picar algo. Son las diez de la noche y seguro que encuentro un bar o restaurante. Despues de 25 minutos andando consigo llegar al puerto deportivo donde lo unico que hay abierto es un restaurante italiano. Pido una pizza aderezada con una cerveza. Junto a mi, un niño gilipoyas se dedica a tirar una pelotita al aire que acaba cayendo sobre la mesa de mis vecinos. Debe de repetirse la escena dos veces para que la madre de la repugnante criatura se levante muy molesta para suplicarle a su muy mal educado vastago que pida perdon a los molestos comensales. Ella, elegantisima, como salida de un desfile de Armani. Y es entonces cuando me doy cuenta de las diferencias abismales que existen entre esa señora y los chicos abertchales que vi en Gernika. Llego a la conclusion que comentaba antes, el problema armado solo es la cortina de humo para que no se tenga que afrontar realmente la fractura social irreparable existente. Es una lucha de clases como no he visto en ningun sitio, la burguesia contra el proletariado, la oligarquia contra los revolucionarios. Esa lucha que durante el XX provoco guerras y revoluciones- Este es el verdadero problema, bajo mi humilde entender, del pueblo vasco del siglo XXI.

Cuando acabo de cenar, 12 €uros, que no es mucho ni poco, vuelvo a hacer el camino que me lleva al camping. Otros 20 minutos donde mis muslitos de pollo escocidos no dejan de recordarme que tenia que haber cogido la moto.

Al pasar junto al grupito de chicos italianos que aun esta cenando en el lupanar de las cubanas me apiado de ellos pensando en la brutal clavada economica que les van a meter las salerosas caribeñas. Curioso, yo he tenido que andar un par de kilometros para encontrar un italiano donde poder comer algo, y ellos se han metido varios miles de kilometros para ponerse puas de comida pseudoiberica cocinadas seguramente con el mayor desde por las hijas de Fidel. Esto debe de ser cosa de la globalizacion.

Antes de cerrar el dia, echo una meadita en el limpio water del camping y me apunto para mañana hacer artes mayores antes de salir. Me meto en la tienda, y el zumbido machacon del “te has pasado, vaya paliza” es lo ultimo que recuerdo.